Читать книгу «Золотая лихорадка. Урал. 19 век. Книга 7» онлайн.

Медовый, теплый свет разлился по комнате, выхватывая из темноты бревенчатые стены, простую широкую кровать, стол и полки. Тени заплясали по углам.

Я стоял посреди комнаты, не снимая сюртука, расстегнув только ворот, и вдруг почувствовал себя… странно.

Я не боялся. Я командовал людьми, стрелял, запускал заводы. Я был Андреем Вороновым, человеком, который перекраивал историю.

И сейчас этот человек краснел, как пятнадцатилетний гимназист, оставшийся наедине с девушкой.

Это было глупо. Нелепо. Но сердце колотилось где-то в горле, а руки казались лишними и неловкими.

Аня стояла у зеркала. Она медленно стянула шапочку, тряхнула головой, рассыпая волосы по плечам.

Потом подняла руки к ушам.

Щелк. Щелк.

На деревянную полку легли зеленые капли изумрудов.

Она положила их не в шкатулку. Она положила их рядом с промасленным ключом и моей логарифмической линейкой, которые уже давно прописались на этой полке, как хозяева.

Изумруды и железо. Красота и труд.

Деталь была такой простой и такой пронзительной, что у меня перехватило дыхание. Это был натюрморт нашей жизни.

Аня обернулась.

Лампа за её спиной создавала вокруг её силуэта золотой ореол. Она смотрела на меня прямо и спокойно, взглядом женщины, которая сделала свой выбор и не жалеет ни о чем. Женщины, которая знает, чего хочет, и знает, что получит это.

— Ты чего замер, инженер? — спросила она с легкой усмешкой, подходя ближе. — Топливо кончилось?

Её голос был низким и теплым, как нагретое дерево.

Я шагнул к ней. Взял её лицо в ладони. Кожа была прохладной после улицы, но губы…

Я погасил лампу.

Темнота накрыла нас мгновенно, но она не была пугающей. Она была своей.

Я обнял её, чувствуя, как она прижимается ко мне всем телом, доверчиво и крепко. Мир за стенами перестал существовать. Остались только мы и темнота.

Проснулся я не от фабричного гудка и не от грохота «Ерофеича», прогревающего котел под окном. Меня разбудила тяжесть. Теплая и живая тяжесть на груди. Я открыл глаза, но тут же зажмурился, потому что мир еще не был готов меня принять, а я — его.

Рука Ани лежала поперек моей груди. Расслабленная ладонь, тонкие пальцы чуть согнуты. Её волосы, рассыпавшиеся по подушке темным веером, щекотали мне подбородок и шею. Я даже дыхание затаил, боясь спугнуть этот момент. В прошлой жизни (той, что осталась за хребтом Полярного Урала) я просыпался совсем иначе. Часто — под вой ветра, колотящего в обшивку вахтовки. Иногда — от хрипоты рации. И всегда — один. Утро начиналось с рывка, с матершины под нос, с поиска носков и черного, как нефть, кофе, который нужно было влить в себя, чтобы глаза открылись.

Сейчас утро начиналось с женщины. С моей женщины.

Я лежал неподвижно минут десять, слушая её ровное дыхание. Она спала крепко и безмятежно, уткнувшись носом мне в плечо. Щека примята подушкой, губы чуть приоткрыты. Красивая. Господи, какая же она красивая. И вот такая как сейчас, и когда командует механиками или сверкает изумрудами на губернаторских балах. Просто Аня. Моя жена.

Сквозь щели в плотно пригнанных ставнях пробивалось солнце. Тонкие, как лезвия, лучи разрезали полумрак комнаты, рисуя на бревенчатом потолке золотые полосы. В этих лучах плясала пыль. Та самая пыль, которая вчера стояла столбом от плясок.

За стеной прииск уже жил своей жизнью.

— … Тимоха, мать твою за ногу! Куда ты с пустым ведром поперек дороги? Примета дурная! — донесся приглушенный бас, кажется, кого-то из кузнецов.

— Да иди ты, дядь Матвей! Вода нужна…

Стук молотка. Ритмичный и звонкий. Дзынь-дзынь. Кто-то правил инструмент. Перекличка караульных на вышках — ленивая, утренняя.

— Пост первый!