— Проходите, г-н Аксаков ждет вас.
Подтянутый, стройный, красивый мужчина встал мне навстречу.
— Аксаков, Сергей.
— Сирин.
— Это псевдоним?
— Нет, это настоящая.
Мы одновременно улыбнулись.
— Расскажите, что привело вас к нам.
— Я издал в Нью-Йорке несколько книг. И хотел бы издать их здесь.
— Все сразу?!
— Нет, почему, можно и по одной.
— Давно пишете?
— Лет с семи.
Я провоцировал его, мне нравилась человеческая, открытая улыбка на нетипичном имперском лице. Редкость для здешних мест.
— О чем же была ваша первая книга?
— О психиатрической больнице.
— Я нигде не мог ее видеть?
— Не думаю.
— А вторая?
— О жизни студентов в институте.
— А третья?
— О любви. Вы видите, как быстро и сжато я рассказал вам все три романа. И читать не надо.
— Почему, я почитаю. Только давайте по одной. Начнем с «психушки», меня интересует эта тема.
— Начнем. — И я протянул ему книгу, с которой он хотел начать.
Аксаков внимательно осмотрел обложку и задал вопрос:
— Ваш издатель еще жив?
— Нет, к сожалению.
— Хороших авторов издавал. Мы ценили его деятельность здесь. Вы были рады, что попали в их число?
— Да, конечно, — безразлично ответил я. Думая, что опять приехал попусту и зря потратил время.
Я был дерганый и взвинченный.