— Слушаю, — сказал я, ожидая розыгрыша кого-то из знакомых.
— Это говорит Арина Шалая.
Голос доносился издалека, я предполагал услышать кого угодно, только не…
— Простите, я не ожидал. Причина звонка следующая: по моему роману собираются снимать фильм, и я хотел обсудить это с вами.
— Как вы обо мне узнали?
— Я видел вас, правда только со спины, хотелось бы также увидеть и лицо.
— Угу, — удивленно прозвучало в трубке.
— Я уезжаю через два дня, мы могли бы встретиться завтра?
— Вы действительно из Америки и не разыгрываете меня?
— Я действительно из Америки и говорю правду.
Почему-то все в этом городе боялись розыгрыша.
— Как называется ваш роман?
— «Желтый дом».
— Он у нас опубликован?
— Он был издан в США, я привезу и покажу его. Когда вы свободны?
— Завтра мне крайне неудобно, разве только в середине дня, в час, и совсем ненадолго.
Я подъезжаю к Дому писателей на пять минут позже, и наблюдаю, как девушка в черном приталенном пальто прохаживается, озираясь. Неужели это… не может быть…
Я перехожу дорогу.
— Здравствуйте, я Алексей.
— Я Арина.
Простоватое лицо, без косметики, неяркие, серо-голубые глаза, одежда производит впечатление уже поношенной.
— Очень приятно.
Хотя дует ветер и внутри мне совершенно неприятно.
— Где мы можем поговорить? — спрашивает она.
— У нас по традиции едят ланч в это время, — напрягаюсь я, — давайте зайдем в Дом писателей, посидим и поговорим.
— Только ненадолго.
Моя воля — я бы отпустил ее сразу.
Я уже знаю директора ресторана Вацлава, нас мгновенно пропускают и, что еще более удивительно, дают столик.
— Я ничего не буду есть, — быстро, словно испугавшись, говорит она.
Мне становится скучно. Но все, что я заказываю, она съедает. С большим аппетитом.