Это не кошерно — прощать так быстро.
Но я не прощаю.
Пока — нет.
Я просто...
Даю шанс.
Один.
Продолжение следует.
ГЛАВА 25. ГОЛОД
Чай мы так и не выпили.
Он сидел за столом — измождённый, небритый, с тенями под глазами. Человек, который просидел семь часов на бетонном полу подъезда ради меня.
Я стояла у плиты. Спиной к нему. Чувствовала его взгляд — тяжёлый, горячий, осязаемый. Как прикосновение.
Чайник закипал.
Я потянулась за чашками — и он оказался прямо за мной.
Когда успел встать — не слышала.
Не понимаю, как он двигается так бесшумно. Метр девяносто, восемьдесят килограммов мышц — а ступает как кот. Как хищник, который выслеживает добычу.
Добыча — это я.
— Рита...
Его дыхание — на моей шее. Горячее. Рваное. Он стоит так близко, что я чувствую жар его тела сквозь одежду.
— Я же сказала — молчи.
— Не могу.
Его губы касаются моего уха. Едва-едва. Призрак прикосновения.
— Две недели, — шепчет он. — Каждую ночь. В той комнате. В темноте. Думал только о тебе.
Мурашки — волной по всему телу. От шеи до кончиков пальцев.
— Давид...
— О твоих глазах. О твоём смехе. О том звуке, который ты издаёшь, когда я касаюсь тебя вот здесь...
Его пальцы — на моей пояснице. Под футболкой. На голой коже. Горячие подушечки пальцев рисуют круги. Медленно. Издевательски медленно.
Я вздрагиваю. Всем телом.
— Я ещё не простила тебя.
— Знаю.
— Я злюсь.