Читать книгу «Золотая лихорадка. Урал. 19 век. Книга 7» онлайн.

Двадцать атмосфер сжатия. При первом же такте этот блок разлетится на куски, как шрапнель.

Я сорвал с руки брезентовую рукавицу и швырнул её об земляной пол. Пыль взметнулась облачком.

— Да что ж за проклятье-то такое! — заорал я, чувствуя, как отчаяние подкатывает к горлу. — Мы так до весны будем лить! Угля зря палим, времени нет!

Мужики молчали. Они понимали мою злость. Труда жалко.

Мирон Черепанов, который всё это время тихо стоял в сторонке, подошел, поднял мою рукавицу, отряхнул её от пыли и протянул мне.

— Андрей Петрович, — сказал он спокойно, глядя мне в глаза. — Не горячитесь. Железо крика не любит. Третий раз — наш будет. Мы поняли ошибку.

— Какую ошибку, Мирон? Физику не обманешь. Сложная форма. Слишком сложная для литья в землю одним куском.

Тут подал голос Ефим Черепанов, отец Мирона. Он сидел на перевернутом ящике, вертя в руках щепочку.

— А зачем одним куском, Андрей Петрович? — спросил он скрипучим голосом. — Вы ж сами говорили — ремонтопригодность.

— Ну?

— Так разделите. Отлейте нижнюю часть — картер и рубашку — отдельно. А верх, крышку эту, головку, как вы её зовете — отдельно.

Я замер.

В современных двигателях блок и головка — это разные детали. Между ними прокладка. Обе части притягиваются болтами. Это же азбука! А я уперся в моноблок, как на старых судовых дизелях, пытаясь отлить всё сразу, чтобы избежать лишних стыков и прокладок. Боялся, что прокладку выбьет давлением.

— Болты… — пробормотал я. — Шпильки нужны каленые. Много шпилек.

— Наточим, — кивнул Мирон. — Резьбу нарежем мелкую, чтоб держала мертво. А между ними прокладку положим. Ту самую, резиновую с асбестом, или медную отожженную. И обожмем.

Я хлопнул себя по лбу.

— Ефим, ты гений! Конечно! Раздельное литье! Усадка будет меньше, формы проще, контроль легче!

Работа снова закипела.

Кузьмич, ворча что-то про «конструкторов, у которых семь пятниц на неделе», начал готовить новые смеси. На этот раз он не подпустил к замесу никого. Сам сыпал песок, сам добавлял глину, а потом достал из кармана тряпицу.

— Что там, Кузьмич? — спросил я.

— Не вашего ума дело, Андрей Петрович, — хитро прищурился он. — Дедово знание. Приправа. Чтоб чугун был плотный, как камень, и вязкий, как мед.

Он сыпанул в ковш перед разливкой какой-то серый порошок. Я не стал спрашивать. Может, графит. Может, ферросилиций. А может, толченый рог единорога. Главное, чтоб результат.

Третья плавка была спокойной. Без суеты. Опыт уже был.

Блок отлили первым. Потом, в малую опоку — головку. Простую, как кирпич, с отверстиями под клапана и форсунку.

Когда через сутки мы вскрыли формы, Кузьмич даже не стал стучать молотком. Он просто провел ладонью по еще теплому металлу и улыбнулся в прокуренные усы.

— Вот теперь — дело.

Блок был чистый. Ни раковин, ни трещин. Каналы — как на чертеже. Головка — плоская, ровная.

Кузьмич взял молоток и ударил по приливу литника, отбивая его. Звук был чистый, долгий и певучий.

— Звенит, — удовлетворенно сказал он. — Плотный чугун.

— Вот и всё, Андрей Петрович, — сказал он, смущенно отводя глаза, когда я в порыве чувств сгреб его в охапку и потряс. — Чего уж там… Работа и работа. Железо, оно ласку любит и терпение.