История про самого обычного парня, про путешествие назад во времени, про парадокс дедушки и про то, как правильно готовить настоящие драники...: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

И что делать тогда? Может, сказать, что голова болит? Ну пару раз это сработает. А дальше?

Хм… А может просто поссориться с ней? Обидеть так, чтобы она в наказание лишила меня секса… Но аккуратно, не перебарщивая — мне не нужно, чтобы родители посрались и развелись ещё до моего рождения. Да и после моего рождения тоже, если честно… Хм… Значит, нужно поссориться с Мариной… Аккуратно… И какую причину найти? Мне и придраться, если честно, не к чему…

Может попробовать самый банальный, но оттого не менее надёжный вариант? Сказать, что еда невкусная. Женщины ох как не любят, когда критикуют их кулинарные способности! Особенно если эта женщина — молодая жена на второй день брака…

— Садись ужинать, Соколов, — окликнула меня Марина, расставляя тарелки на столе. — Что ты там застыл?

— Иду, иду… — проворчал я…

Я сел за стол, Марина сдёрнула кухонное полотенце с небольшой керамической миски и торжественным тоном произнесла:

— Та-дам!

— Драники? — удивился я.

— Драники, — подтвердила Марина с довольной улыбкой на лице.

— Так они же из картошки, а ты говорила, что на ужин не картошка.

— А это и не картошка, Соколов! Это блюдо из картошки!

— Хм… Ну, с юридической стороны, ты, может, и права, — признал я.

— Не может, а права! Ешь давай, пока всё не остыло…

— Угу, — буркнул я, взял первый драник, макнул его в растопленное масло и отправил в рот. — М-м-м…

Сладкие картофельные драники, натёртые на самой мелкой тёрке, с румяными краями, посыпанные хрустящим на зубах сахаром, с топлёным сладким сливочным маслом… Именно такие, которые в детстве готовила мне моя мать, а не их жалкое подобие, натёртое на крупной тёрке, с солью, луком и хрустящей, подгорелой корочкой, которое готовил весь остальной мир…

В моём времени от такого блюда тысячи последователей правильного питания схватились бы за сердце, сотни фитнес-тренеров поседели бы прямо у стойки с протеином, а какой-нибудь диетолог наверняка написал бы гневный пост о вреде сахара, картошки и жира. Но в это время сладкие картофельные оладьи с литром масла в прикуску были в порядке вещей и наверняка считались очень полезной и здоровой едой…

Чёрт! И зачем я думаю о рецепте драников, когда мне нужно думать о том, как избежать первой брачной ночи? Вернее, по факту второй, но всё равно первой. Нужно начинать ссориться… Угу… Сейчас начну… Только ещё парочку драников съем, чтобы голодным не ложиться…

— Вкусно? — усмехнулась сидящая напротив меня Марина, наблюдая за тем, как я один за другим уничтожаю горячие картофельные оладушки.

— Угу, — на автомате буркнул я, закинул последний драник в рот, откинулся на спинку стула и потянулся рукой к кружке с горячим чаем.

Да уж… Марина, сидящая напротив и с умилением поглядывающая на меня, Туман, лежащий под столом и громко похрустывающий куриной лапкой из супового набора, и я сытый и накормленный. Семейная идиллия…

Чёрт! Я же хотел придраться к её готовке…

— Хотя… — задумчиво протянул я, заставив себя нахмуриться. — Если честно — не очень. Только не обижайся! В следующий раз сахара поменьше клади, а то у меня одно место слипнется от сладкого. Да и зажаривать получше не помешает…

— Ну да, конечно! — хмыкнула Марина, глянув в опустевшую миску и не поверив ни единому моему слову. — Не очень ему! А кто тут так наворачивал, что аж за ушами трещало?

Чёрт! Не прокатило… Ладно, переходим к плану «Б».

— Слушай, Марин… — прищурился я, внимательно разглядывая девушку. — Я тут с соседом столкнулся…

— С каким?

— С этим… — неопределённо ткнул я пальцем в сторону коридора. — Который на тебя вечно поглядывает и слюни пускает…

— С Колькой? — подсказала мне Марина.

— Да, с Колькой… — подтвердил я, хотя в помине не встречал никакого Кольку.

— Или с Игорем? — задумчиво наморщила она лоб. — Или с Веней с третьего этажа? Или с Гришей с соседнего подъезда?