История про самого обычного парня, про путешествие назад во времени, про парадокс дедушки и про то, как правильно готовить настоящие драники...: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

— Судя по запаху, жареная картошка?

— А вот и нет! Ещё одна попытка, — игриво хмыкнула Марина.

— Печёная картошка?

— Соколов! — укоризненно покачала головой блондинка. — Ну ты же будущий гроза сыска. Ну напрягись хоть немного! Подсказка — это не картошка, — заметив мой приоткрытый рот и мою готовность выдать очередную догадку, перебила она меня, и я задумчиво замер, так и не озвучив картошку в мундире.

— Окрошка? — ткнул я пальцем в небо.

— Хреношка! — радостно срифмовала Марина.

Я усмехнулся и покачал головой, поймав себя на том, что всё ещё не могу воспринимать её как свою мать. Мать я никогда не видел такой молодой, такой весёлой, задорной и острой на язык. Эта девушка говорила как мать, двигалась, некоторые ужимки были похожи, иногда она шутила так же, даже смотрела временами почти тем самым взглядом, от которого в детстве хотелось признаться во всём, включая то, чего не делал…

Но я бы всё равно ни за что не сказал, что это она. Как будто это была её более молодая, более весёлая, более беззаботная, более раскованная и ещё не побитая жизнью версия. Младшая сестра, например…

Неужели гибель отца так сильно её изменила? Хотя, оно и понятно. Не успела выйти замуж за любимого человека, не успела с ним толком пожить, родила ему сына и… Дальше продолжать не нужно — и так всё понятно…

А вот что делать с брачной ночью, которую, судя по всему, собиралась сегодня устроить мне Марина, я пока даже думать боялся. Одно было ясно точно — нужно что-то делать, иначе она силком затащит меня в постель, припрёт к стенке и силой заставит исполнить супружеский долг.

И самое страшное, что тело Андрея Соколова, в отличие от меня, никаких морально-этических возражений по этому поводу, кажется, не имело, судя по вполне понятной реакции этого самого тела на ходящую по дому в откровенных платьях девушку…

Может, поговорить с ней начистоту и сказать всё как есть? Хотя…

Я на секунду представил себе этот наш честный разговор…

«Марин, можно тебя на серьёзный разговор?»

«Да, конечно, дорогой».

«Я твой сын».

«Угу. А я твоя дочь. Ты не перегрелся на майском солнышке, Соколов? Так надо было фуражку надевать».

«Я серьёзно, Марин…»

«Я тоже», — говорит она, прикладывает ладонь мне ко лбу и хмурится. — «Вроде не горячий».

«Марин, послушай…»

«Да я слушаю, слушаю…»

«Я очнулся на свадьбе, в теле отца. А потом…»

«Так, Соколов! Если это шутка, то не смешная. Если ты так пытаешься сказать мне, что не хочешь со мной спать и разлюбил, то лучше прямо скажи, не юли. Не будь размазнёй!»

«Марин… Послушай…»

«Нет, это ты послушай, Соколов!»

Дерьмо! Шансов, что она поверит в эту чушь, практически ноль. В какой-то степени это даже забавно — если я скажу, что меня похитили инопланетяне или что я умею заряжать воду и намагничивать предметы, даже в это она поверит охотнее. Но не в правду.

Она не прозреет, не ахнет, не бросится записывать мои пророчества в тетрадку и не скажет:

«Ах вот оно что, сынок, тогда, конечно, спи спокойно на коврике».

В лучшем случае — она испугается и решит, что у меня после свадьбы разыгралась белая горячка или острый психоз, в худшем — побежит к врачам, соседям, начальству и всем сразу, чтобы «Андрюшу спасли, он бредит».

А если он, вернее я, буду настаивать, меня вообще могут упечь в психушку, а на карьере отца в милиции можно будет поставить жирный крест. Хотя, если совсем честно, может, это и не самый плохой вариант — тогда моего папашку хотя бы точно не убьют. Ладно, оставим это как запасной план.