И это выводит меня из себя. Не люблю, когда мои пациенты со мной спорят.
— Ты вообще понимаешь, что с тобой было? — делаю шаг к нему. — Ты у меня на руках умирал! Я каждый удар твоего сердца ловила, как благословение…
Голос срывается.
Проклятие.
— Что за зелья ты принимал? — резко киваю на стол. — Твоя кровь была готова свернуться. Ещё немного — и всё. Тебе повезло, что я была рядом!
Он замирает на секунду. Мрачнеет.
И заправляет сорочку под ремень — спокойно, даже слишком.
Молчит. Ни слов, ни объяснений.
И я вдруг ясно понимаю — не скажет.
Больно царапает изнутри. Мы слишком чужие друг другу, чтобы он раскрыл мне свои тёмные тайны.
В груди становится холодно.
— Всё, я готов, — говорит он так, будто ничего не произошло.
Буднично. Ровно. Как если бы я не кричала на него секунду назад.
— Отлично, — выдыхаю. — Просто прекрасно. Мало того что едва живой — ещё и упрямый до безумия.
Он смотрит на меня чуть дольше, чем нужно.
— Прости, — говорит вдруг.
Я замираю.
— Я не думал, что будут такие последствия. В первый раз так не было.
— В первый раз? — вскидываю брови.
Смотрю на него пристально.
Он в кресле… но всё равно — красивый. У него голубые глаза, взгляд глубокий и рассудительный. Жёсткое, волевое лицо.
Человек, который когда-то был важным и обладал властью.
Но умеет сказать «прости».
Как же неправильно, что он теперь такой… Что у него сломан позвоночник и мёртв дракон.
— Не принимай больше то, что принимал, — говорю тише. — Это чёрная магия. Ещё одного раза ты не переживёшь.
Он поджимает губы.
Опять молчит.
И я уже знаю — не послушает. Такие, как он, не отступают от задуманного по просьбе женщины.
— Садись ко мне на колени.
Я моргаю.