Не встречать же её так.
Он успевает натянуть брюки, когда раздаётся щелчок двери.
Комнату наполняет её запах — тёплый, влажный, живой.
Она проходит мимо, не глядя на него, и направляется к выходу.
Он медленно поворачивается. Медленно поднимает взгляд, готовясь увидеть на её лице то, что уже видел однажды.
Страх. Отвращение.
— Мне нужно ехать в больницу, — произносит она стальным тоном.
В глазах лёд.
Он хмурится.
Больница? Он причинил ей боль? Ранил?
Что с ней?
Пульс ускоряется.
Тревога поднимается мгновенно — за неё. Теперь — только за неё.
Но сначала — порядок.
Он привык.
— С добрым утром, — произносит он. Голос ровный.
И только потом, тише, осторожнее, чтобы не выдать волнение, добавляет:
— Что с тобой?
Глава 11
Глава 11
— Со мной? — прищуриваюсь.
Боже, он думает, что со мной что-то не так…
Он ведь совсем меня не знает — ни кто я, ни чем занимаюсь, даже имени моего не знает…
Это бьёт резко, как отрезвляющий удар.
То, что было между нами ночью — нежность, прикосновения, поцелуи… — рассыпается, как сон, не переживший рассвет.
На грудь ложится тяжёлая, горькая досада.
Моя ошибка. Слишком быстро доверилась.
Он в кресле, едва живой — как он сможет защитить меня?
Глупая.
Наивная.