Мы ползли. Наклонный ход, показавшийся при спуске коротким и простым, теперь растянулся в бесконечный подъём. Пять метров, семь, десять. Свет. Дневной свет. Серый, пасмурный, невыносимо прекрасный свет майского дня, сочившийся сверху через входное отверстие.
Я вылез наружу и втянул Володьку за комбинезон. Он перевалился через край и упал на землю лицом вниз, среди прошлогодних листьев и сосновых игл. Кашлял. Плечи тряслись.
Я лежал рядом и смотрел в серое небо, и воздух, обычный, лесной, пахнущий хвоей и мокрой землёй, заполнял лёгкие, и я не мог надышаться. Не мог поверить, что мы вылезли.
Лес шумел. Ветер шевелил верхушки сосен, и этот шум, обычный, земной, человеческий шум ветра в хвое, показался мне самым невероятным звуком, который я когда-либо слышал. Я вдохнул. Ещё раз. Ещё. Воздух пах смолой и прошлогодней травой, и в нём не было ни тени той сладковатой мерзости, которая пропитала зал. Но тело не могло успокоиться. Руки тряслись, и я не мог заставить их остановиться. Колени дрожали. Пот заливал глаза, холодный, кислый. Я стянул каску и положил её рядом, на мох.
Володька перевернулся на спину. Лицо серое, в потёках пота и пещерной глины. Глаза мутные, красные. Он попытался сесть и не смог. Руки поехали по мокрым листьям, и он упал обратно, глядя в небо.
— Не могу, — прохрипел он. — Ноги не держат. Лёгкие… что-то не так.
— Отдышись. Потом пойдём к машине. Три километра, Володь. Три километра, и мы…
— Не трогай меня.
Я замер.
— Не трогай, — повторил он тише, но жёстче.
— Почему?
— Оно внутри.
— Кто?
— Оно. Я чувствую. Растёт. В лёгких, в горле.
— Да ну. Чушь не говори.