Чертовски Дикий: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

Но больно будет.

— Не останавливайся, — умоляет она, и её руки скользят вниз, чтобы обхватить мою спину как можно крепче, втягивая меня глубже. — Я хочу этого. Ты нужен мне.

Её слова разбивают вдребезги те крохи контроля, что у меня остались.

Мои бедра рвутся вперед, вколачиваясь в неё с обновленной целью.

Одна из моих рук проскальзывает между нами, находя тот пульсирующий бугорок и растирая его жесткими, мелкими кругами, пока я врезаюсь в неё.

Мне нужно, чтобы она кончила снова.

Нужно, чтобы она кончила на мой узел.

Нужно чувствовать, как она распадается на части, пока я заявляю на неё права.

Её спина резко выгибается, внутренние стенки смыкаются на мне ритмичными толчками, когда она кончает снова, на этот раз сильнее.

Мое имя срывается с её губ сломленным криком, который я буду помнить до конца своей проклятой жизни.

Я толкаюсь еще раз, потом еще один; каждый раз мой узел цепляется за её вход.

Последним, осторожным толчком я вдавливаю его в неё в тот самый момент, когда сам кончаю с яростным оскалом.

Зрение застилает белая пелена.

Мое тело каменеет над ней.

Я смутно осознаю глубокий, гортанный звериный рев, вырывающийся из моего горла, пока я изливаюсь в неё; моя разрядка кажется бесконечной.

Мой узел намертво сцепляет нас вместе — полностью набухший и пульсирующий с каждой волной, прокатывающейся по мне.

Никогда не чувствовал ничего подобного.

Никогда не знал, что можно чувствовать себя так.

Целостным.

Когда волны спадают, и я остаюсь тяжело дышать, чувствуя головокружение, я осторожно переношу вес, чтобы не раздавить её, и перекатываю нас на бок.

Мы остаемся соединенными, и я прижимаю её к груди так крепко, словно она может раствориться, если я её отпущу.

Ничто в жизни не готовило меня к этому моменту.

К тому, как её глаза-океаны впиваются в мои, со всё еще расширенными зрачками.

К тому, как её тело прилегает к моему, словно она была создана для меня.

Мои пальцы дергаются в желании показать хоть что-то, что угодно, но мышцы остаются скованными, руки каменеют вокруг её хрупкой фигуры.

Всё, что я могу сделать, — это вглядываться в её лицо, ища любой проблеск боли или сожаления.

— Святое дерьмо, — наконец выдавливает она.

Я отвечаю тихим рокотом, собираясь поднять руку, чтобы спросить, в порядке ли она, но она сама поднимает дрожащую ладонь к моей щеке в маске.

— Мне хорошо, — бормочет она, словно читая мои мысли, и подается вперед, пока её лоб не упирается в мой. — Намного больше, чем просто хорошо.

Ком страха, застрявший у меня в горле, рассасывается.