Пробую снова. Сгибаюсь в бедре, держусь за косяк одной рукой и тянусь другой. Пальцы цепляют костыль. Я подтаскиваю его и использую, чтобы дотянуть второй. С обоими костылями под мышками выхожу в коридор, не оглядываясь.
Комната в конце дома выходит на восток. Через огромные эркеры льётся свет. Я останавливаюсь и оборачиваюсь — и оказываюсь почти вплотную к Грейс. От неё пахнет ванилью и персиками. Меня будто окатывает этим запахом, я отступаю. Она заглядывает в комнату.
Я делаю ещё шаг назад и киваю в сторону комнаты.
— Вперёд.
Она оглядывает комнату: большая кровать, собственная ванная, дубовый комод и окно с подоконником, на котором можно сидеть. Разворачивается ко мне, будто собирается что-то сказать, но передумывает. Просто выходит обратно и направляется на кухню.
Я, кряхтя, протискиваюсь через заднюю дверь на задний двор.
С трудом опускаюсь в одно из кресел у кострища. Жара уже начинает наваливаться, и я сосредотачиваюсь на лёгком ветерке, на вдохе и выдохе. Может, если она и останется — это не будет таким кошмаром. Она по крайней мере симпатичнее последних трёх сиделок. И явно моложе. Наверное, ей около двадцати пяти. Зная Ма, она наверняка даже не поинтересовалась возрастом.
Спустя двадцать минут внутреннего спора на тему последнего «подкрепления» команды «плюй на желания Макинли», я, скрипя всеми суставами, поднимаюсь и возвращаюсь в дом. Слышно, как работает стиральная машина — значит, дошла до дела. Прохожу мимо прачечной. Порошок убран. И… кофе?
Аромат свежесваренного кофе тянется мне навстречу. На кухне — ни следа Ма. Я выглядываю в окно: её пикап уехал.
— Кофе? — спрашивает Грейс.
— Пойдёт, — бурчу, падая на стул. Передо мной ставят кружку, а она усаживается напротив со своей, обхватив её тонкими руками. Я прищуриваюсь и делаю глоток. Горькое золото. Отличный кофе.
— Я понимаю, ты не хочешь, чтобы я здесь была. И я…
Я поднимаю руку.
— Давай сразу расставим точки. Можешь остаться временно. Как только я сам смогу стирать своё бельё — проваливай. Мне не нужны драмы. Всё, что случилось с твоим лицом, — указываю рукой на синяк, — всё это остаётся за воротами. На ранчо это не заходит. Поняла?
Её лицо — смесь шока и явной обиды. Она сглатывает, опускает кружку и отводит взгляд. Я скрещиваю руки. Меня уже предавали. И я не собираюсь вестись на очередную жалостливую историю.
Я собираюсь объяснить это, но она опережает.
— Ладно. Буду держаться подальше.
Она встаёт, выливает почти полную кружку в раковину и направляется к двери. Хватает небольшую сумку и телефон с разбитым вдребезги экраном. С быстрыми шагами исчезает в коридоре. Дверь её комнаты захлопывается с мягким щелчком.
Я допиваю кофе и выхожу на веранду, захватив по пути телефон.
Два сообщения от Ма.
Пожалуйста, обращайся с Грейс с тем уважением, с каким тебя воспитывали, Макинли.
Я знаю, тебе больно, мой мальчик. Но у меня на этот раз есть предчувствие. Постарайся быть добрее.
Чёрт возьми, Ма. Вечно она с этими намёками.
Хотя… она права. Я в дерьмовом настроении с того дня, как рухнула та крыша. Кто бы меня за это упрекнул? Вертушка упала, здание развалилось и потащило меня вниз. Во всех смыслах. Я и не собирался быть военным до конца жизни, но я был в этом чертовски хорош. И уйти хотел сам, по своему выбору. А не так.
Я оставляю сообщения на прочитанном и швыряю телефон на стул. Закрываю глаза и откидываю голову на стену дома. И тут же — слишком тихо. Мозг не занят. И всё возвращается. Радио на плече трещит. Лопасти шумят над головой. Очереди из автоматов…
— Стейк на ужин подойдёт? Я просто хочу начать планировать, — тихий голос вырывает меня из кошмара.
Я открываю глаза. Она стоит в дверях, красные от слёз глаза, руки обхватывают себя, будто это защитит от всего мира.
Я бурчу в ответ и отвожу взгляд к пастбищу за амбаром.
— Надеюсь, ты любишь салат, — слышу я, когда она возвращается внутрь.
Часами наблюдая, как Грейс хлопочет по дому, я наконец заставляю себя начать упражнения и физиотерапию в гостиной. Всё болит. Я вроде бы становлюсь сильнее, но медленно. Пот заливает лицо, тело дрожит и я иду в душ.