Спасая Грейс: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

Для всех, кому когда-либо нужна была помощь,

чтобы найти дорогу домой.

Пролог

ЛУИЗА

Плоская каменная крыша обжигает мне ступни. По спине стекает пот, оставляя после себя мерзкую, дрожащую прохладу. Воздух — как специи, прогорклый и едкий, врывается в горло с каждым вдохом.

Я уже бывала здесь.

Наблюдательница в этом повторяющемся кошмаре, где главную роль играет мой сын.

Но на этот раз — всё иначе.

До крыши, на которой я стою, доносится крик с улицы. Я не понимаю слов, но интонации и эмоции — более чем ясны.

Военные машины въезжают на улицу. За ними — дым. Как всегда. Порыв ветра обвивает мою тонкую хлопковую ночную рубашку, запутываясь между ног. Я будто в ловушке.

Каждую ночь мне приходится быть свидетельницей этого.

Я знаю, что будет дальше. Невнятные выкрики на улице сменятся английской речью. Я услышу его голос. Ещё минута и он появится в дверях на крышу, с оружием наперевес. Весь в камуфляже. Но глаза — глубокого синего цвета, как у мужа. Лицо — моё. Улыбка, хотя тут она почти не появляется, скрыта, но я знаю, что она расцветает, как у Гарри, когда он счастлив.

У меня перехватывает горло — это инстинктивная, животная реакция на то, как я вижу своего ребёнка в форме. Я не могу отвести от него взгляд. Сосредоточенный, собранный, он идёт к низкой стене у края здания, за ним — наблюдатель.

Рация у него на плече трещит, он резко отвечает, поворачивая голову.

Он на чеку. Это хорошо.

Голос — глубже, мягче, чем у отца. Как бархат. Защипало в глазах. Слёзы стекают по виску в волосы. Вот он, жгучий аспект материнской любви.

Машины внизу резко тормозят и останавливаются. Макинли сбрасывает снаряжение и начинает доставать винтовку. Я знаю, что он собирается сделать. И знаю, что он должен это сделать.

Но грудь охватывает жара, к горлу подкатывает горечь.

Наблюдатель устанавливает аппаратуру, спрятавшись за изогнутой стенкой с промежутками в метр. На треноге что-то вроде видеокамеры. У обоих лица разрисованы краской. Работают молча, общаясь только взглядами и жестами.

Устраиваясь на животе, Мак прижимает винтовку к боку, наводит ствол. Из сумки достаёт длинный чехол, одной рукой вытаскивает прицел и вставляет в направляющие сверху на винтовке.

— Оружие готово.

— Наблюдатель готов, — отзывается молодой человек позади. Я сдерживаю порыв взглянуть на него — не хочу отводить глаз от собственного сына.

— Ждём, — скрежещет голос в рации.

Мак скользит рукой по рации, слегка поворачивая ручку, и ползёт ближе, широко расставив ноги, шепча что-то похожее на молитву.

Я прижимаю ладони к груди. Закрываю глаза и произношу свою собственную молитву — лишь бы мой мальчик вернулся домой. Где бы этот «дом» ни находился сегодня. Понимая, что тот, кто окажется в прицеле моего сына — не вернётся.

Знакомый жгучий комок поднимается изнутри. Та часть родительства, что болит.

Я глушу её, зачарованно наблюдая за его руками, ловко щёлкающими по настройкам.

Снизу раздаются выстрелы.

Грубыми голосами кричат в рацию. Он не шелохнётся. Даже не вздрогнет.

— Прорыв!