Игра с профайлером: читать начало книги онлайн

– Я иду внутрь.

Воздух накален. Мебель начала двадцатого века вызывает у меня удивление, как только я ступаю на порог. Старинный интерьер в безупречном состоянии. Зеркало в прихожей полукруглой формы. На стене висит фотография в рамке, которая гармонирует с мебелью. На ней пара лет тридцати позирует, прислонившись к большому камню, окруженному зеленью. Прохожу в просторную гостиную, наполненную статуэтками и картинами. На ковре с длинным ворсом стоят два синих кресла и диван, на которых, судя по белесому налету, осело намного больше пыли, чем владельцы могли себе вообразить в день их покупки. Оперативники занимаются своей тяжелой работой: фотографируют все внутри.

– Где она? – спрашиваю без обиняков.

Один из них поворачивается ко мне. Целится в меня фотопушкой Canon и спустя пару секунд опускает ее, как бы помиловав.

– Наверху, – отвечает он скупо.

– Смотрите не перетрудитесь, – говорю я, поднимаясь по спиралевидной лестнице.

Захожу в коридор с паркетным полом, вдоль которого расположены комнаты. В конце коридора окно слабо освещает его самое узкое место, и там стоит кресло, похожее на те, что в гостиной. На нем сидит голый труп мужчины, на коленях которого покоится его отрезанная голова. Другого места не нашлось, Ян? Это пища для моих ночных кошмаров. Они растолстеют, и их не прогонишь даже горячей водой.

Вижу, как ко мне подходит Шарлотта.

– Сегодня я выиграла, – говорит она, улыбаясь.

– Да, опередила меня. Что тут у нас?

– Его зовут Кевин Смит, сорок восемь лет. Женат, детей нет. Похоже, что вчера он забыл ключи в двери, и ему дорого обошлась его невнимательность.

Чтобы посмотреть в лицо мужчине, опускаю взгляд до уровня паха. Это человек с фотографии в прихожей, только постарше.

– Выглядишь неважно, – сообщает Шарлотта, посмотрев на меня вблизи.

– Это да. Плохо спалось.

– Ужасное зрелище, да?

– Да. Не хватало только, чтобы Ян положил голову… – показываю рукой, – туда.

– Я уверена, он это сделал, чтобы прикрыть половые органы. Дэвис из тех ребят, которым становится не по себе, когда чье-то достоинство затмевает их собственное.

– Знаю. Мы с ним проработали много лет.

– Ага, точно. Я все забываю, что из нас двоих новичок здесь я.

Смотрю на труп.

– Думаешь, это сделал тот же, что и в Норт-Бич?

Шарлотта морщит лоб.

– Все очень похоже, за исключением профиля жертвы – ничего общего с Сарой Эванс: мужчина средних лет, семейный, с работой.

– Чем он занимался?

– Был фармацевтом.

– А его жена?

– Марта Смит, тоже фармацевт.

– Где она сейчас?

Судмедэксперт указывает на закрытую дверь за моей спиной.

– Она мертва?