Он переворачивает ее сухой стороной, пытается заснуть, но видение стоит перед глазами, и он понимает, что в прошлых жизнях Даша была его женой, а в этой явилась девочкой с алыми волосами. И он ее потерял. Упустил. Проворонил. Прошляпил.
Пальцы раздвигают дряблые ляжки, испуская накопившиеся за ночь газы. Пахнет тюремной камерой. В нем она, родимая «хата 5-4-7», никуда не делась.
Из упаковки на тумбочке вылущивается голубая таблетка, запивается водой.
«Я попал в “прозак”, – с кряхтением садится на кровати пожилой американский гражданин русского происхождения, – я попал в кромешный бездонный просак».
Шаркая тапочками, он бредет в туалет.
Над мраморной раковиной в зеркале отражается загорелый лысый старик, чей лоб исчеркан морщинами, глаза воспалены, а под нижней челюстью трясется кошель дряблой кожи.
– Что, Меняла, променял шило на мыло? – спрашивает далекий Сережа Скворцов.
– Я сделал так, как считал нужным, – сухо ответствует мистер Loushpu.
Кто берет расческу с полочки? Кто начесывает мокрую седину с висков на темя, кто говорит невнятно, орудуя зубной щеткой во рту.
«Позвольте вам напомнить, Сергей Геннадьевич, что, не будь меня, вы бы парились на нарах до конца своих дней. Так что скажите “спасибо” Меняле, что живете в роскоши и не знаете забот. Ну, скучаете по родине, по русскому языку. Ну, так поезжайте в fucking shit Russia, говорят, она еще не до конца развалилась, поищите свою зазнобу, может, найдете… спившуюся крашеную тетку».
Старик прижимается к зеркалу лбом, прилизанные виски отливают фольгой, шепот туманит блеск амальгамы.
– «Прозак», гмо-еда, вокруг чужбина и сам ты себе чужой. Будь ты проклят, Меняла, ты погубил мою жизнь….
– А не ты ли мечтал уехать из Рашки? – брызжет в зеркало зубной пастой «Crest» мистер Loushpu, и пена идет у него изо рта, как у эпилептика. – Не ты ли хотел пожить на Западе красивой жизнью? Достал своей ностальгией! Забудь родину, забудь девочку с алыми волосами. Просто, тупо живи!
– Костя… – рыдает Скворцов, – из-за тебя я ссучился, продал Копье, погубил Родину, потерял свою Женщину, прожил не свою жизнь!
– Зато я прожил свою! – мистер Loushpu полотенцем стирает чужое дыхание со стекла и вдруг содрогается от жуткой боли в желудке.
В раковину фонтаном бьет струя алой крови.
В зеркале корчится страшный, напившийся крови вурдалак.
«Кровью умоешься, Меняла!»
Волнообразно колеблясь, проступает подсобка магазина «Раритет». Оборванный бродяга вонзает в живот антиквару Лопушанскому наконечник древнего копья.
Случилось то, о чем предупреждал Сэм Бойл, ведущий специалист «Christ hospital Chicago», – застарелая язва разъела кровеносный сосуд и вызвала массивное желудочное кровотечение.
Мыча от боли, мистер Loushpu валится на пол.
– Help… – сучит он ногами, силясь вытянуть из живота раскаленный клинок, терзающий внутренности невыносимой болью, – anybody, help me!
«ГЛЕЧИК МОГОМЕТА»
Гудит мотор, покачивается автомобиль.
«Я в “Ambulance”, меня везут в “Christ hospital Chicago”».
Проступает нутро автозака.
За решетчатым окошком покачивается конвоир с автоматом.
– Where am I being taken? – в ужасе спрашивает арестант. И возмущается, и кричит, и требует консула Соединенных Штатов.
– Ты еще генерального прокурора потребуй, – зевает усатый прапор.
Трясется железный «стакан» с заключенным, тают в памяти образы жены-американки и белозубых близнецов, расплывается на пиксели голубая гладь озера Мичиган.