«Антология советского детектива-25. Компиляция. Книги 1-26»: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

– Это не важно. А жену?

– Уварова Фрося, Ефросинья Тихоновна.

– Помнится, вы рассказывали, что у них был сын. Как его звали?

– Борька, Бориска… Шустрый был малец – в отца, но лицом уродился в мать.

– Спасибо вам за все, Ольга Никаноровна, – сказал я проникновенно.

– За что же, сынок?

Я улыбнулся ей, но ничего не ответил.

– После гибели мужа Фрося записала Борьку на свою фамилию, – сказала Ольга Никаноровна, когда мы уже собрались уходить.

Я не интересовался, сможет ли она сейчас узнать Борьку Патаву, было и так ясно, что вряд ли, ведь прошло так много лет! Мы распрощались с Ольгой Никаноровной.

– Что будем делать дальше? – спросил Ахра, чуть задержавшись в подъезде – дождь не унимался.

– Мне срочно нужен Дорфман. Я поговорю с ним и дам понять, что знаю кое-что, но все перед ним выкладывать не буду… Посмотрим, как он поведет себя!

Мы нырнули в машину.

Дорфман сразу весело заулыбался, перешагнув порог кабинета. Пошел ко мне с протянутой рукой, а я невольно пожал ее, почувствовав крепость кисти.

– Вижу, без меня жить не можете! – заговорил он оживленно и сел на стул. – Как вас-то величать? – спросил он неожиданно. – Фамилию вашу знаю, на табличке указана, – он показал на дверь, – а вот остальное… Все-таки неудобно – вы меня уважительно по имени-отчеству, а я вас никак.

– Ну, Борис Исаакович, столько времени знаем друг друга, стали чуть ли не добрыми знакомыми, и вы не знаете, как меня зовут?

– Упрек ваш принимаю. Так как же, а?

– Зураб Константинович, к вашим услугам, – нарочито напыщенно сказал я. – Прошу любить и жаловать.

Неожиданно Дорфман вынул из кармана пиджака записную книжку и, быстро ее раскрыв, записал в ней что-то моей ручкой. Вероятно, заметив недоумение на моем лице, он протянул книжку:

– Читайте. От вас ничего скрывать не хочу.

Я вернул книжку, спросил:

– Неужели не можете так, без записи, запомнить мое имя и отчество?

– Эх, Зураб Константинович, – произнес он с сожалением. – Старость – не радость… – И он вновь напомнил, что память часто подводит его.

– А я кое-что хотел узнать у вас об одном человеке… Не везет мне!

– Не всегда, – поднял он палец.

– Что имеете в виду – мое невезение или вашу забывчивость, Борис Исаакович?

– Память мою, и – ничего больше.

– Тогда покопайтесь-ка в ней и скажите, – начал я монотонно, – знаете ли вы такого человека – Уварова Бориса Исааковича?

Что-то неуловимое, то ли ярость, то ли боль, мелькнуло в его глазах, но это было лишь на мгновение.

– Знаю, – ответил он чуть охрипшим голосом. – Это – я сам, ваш покорный слуга. – На его лице не было и тени растерянности.