— Мой рост сто семьдесят четыре сантиметра.
Я невольно осматриваю его. Из-за прямой спины, широких плеч и спокойного взгляда он кажется значительно выше.
— Не верю.
— Могу подойти к ростомеру. Но сейчас мы обсуждаем не меня. Скажите, ваша женщина какого роста?
Я замираю. Моя женщина.
Моя Каролина, ради которой я стал лучшей версией себя. Ради нее я прошел через боль, голод, операции и бесконечные тренировки. Ради нее научился зарабатывать деньги и жить без материнского контроля.
Она все еще не моя.
Пока не моя.
Но как только я увеличу рост, все изменится. Она наконец увидит во мне мужчину, который достоин стоять рядом с ней. Жаб, наконец, превратится в прекрасного принца. Остался последний штрих на пути к счастью.
— Она сто шестьдесят сантиметров, — отвечаю я.
— То есть она на десять сантиметров ниже вас?
— Да.
— Тогда в чем проблема? Вы уже выше своей женщины. У вас все в полном порядке, Григорий Сергеевич.
— Нет.
— Почему нет?
— Потому что рядом с ней я должен выглядеть идеально.
— Идеальных людей не существует.
— Я не собираюсь становиться идеальным для всех. Только для нее.
Врач качает головой.
— Операция не заставит женщину полюбить вас.
Я стискиваю зубы.
— Я не спрашивал, заставит она ее или нет. Я спросил, можете ли вы увеличить мой рост.
— Технически это возможно. Но как врач я считаю, что вам это ни к чему. Я рекомендую сначала поговорить с психотерапевтом и разобраться, почему эти сантиметры приобрели для вас такое значение.
— Мне не нужен психотерапевт.
— Я бы все-таки советовал не торопиться.
— А я уже все решил.
— Подумайте о рисках.
— Я думаю о результате.
— Реабилитация будет тяжелой.
— Я выдержу.