Ковбой и сладкие сердца: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

Я с трудом отрываю от него взгляд. С лаймами пора заканчивать, пока я себе палец не оттяпала, и я подталкиваю к нему через стойку салфетку.

— Сейчас подойду, — говорю я и заставляю себя отвернуться, пока он в ответ просто кивает.

Я достаю новые бутылки виски, чтобы пополнить запас за баром, и заодно пытаюсь прийти в себя.

Я не собираюсь флиртовать с этим типом. Не собираюсь ничего начинать. С мужчинами у меня покончено, и на то есть несколько очень веских причин. И неважно, насколько красивая у этого упаковка, — внутри он, скорее всего, такой же гнилой или пустой, как и все остальные из моего прошлого.

Я стала старше, мудрее и прекрасно умею быть счастливой и одинокой в День святого Валентина.

Когда за спиной раздается недовольный голос отца: «Спасибо, что пришел пораньше», — я не вслушиваюсь. Вообще выключаю разговор за спиной. Отец знает в этом маленьком городке всех. При всей своей суровости он человек связной.

Наверное, потому что когда-то был президентом самого печально известного мотоклуба в Монтане.

Но теперь, как и я, он стал старше, мудрее и давно завязал с той жизнью.

А потом отец громче говорит:

— Мэдди. Познакомься, это Люк, наш новый вышибала. Люк, это моя дочь, Мэдисон.

Сильвия тут же вставляет:

— Хотя все зовут ее Мэдди.

Я даже не прерываю выкладку бутылок. Все вышибалы одинаковые: здоровенные туповатые бывшие байкеры с печальной растительностью на лице и жвачкой из табака за щекой.

А потом я слышу голос.

— Очень рад познакомиться, Мэдисон, — говорит он.

Низкий, мягкий, с бархатистой хрипотцой. Очень хороший голос. До неприличия сексуальный. И то, как он произносит мое полное имя…

Ох.

Я оборачиваюсь.

И черт бы все побрал — это тот самый красавчик, что сидел за стойкой.

Мне и вне работы хватает проблем с красивыми мужчинами, от которых одни неприятности. Последнее, что мне нужно, — это проводить рабочие часы рядом с этим ходячим искушением.

Чем мужчина красивее, тем больше от него бед.

Закон Мэдди.

А значит, по этой логике, этот — вообще катастрофа.

Сглотнув, я протягиваю руку.

— Привет.

Он берет ее. Ладонь у него мозолистая. Значит, работает руками. Делает что-то тяжелое. Он задерживает мою руку в своей, пока эти глаза цвета морского стекла смотрят прямо в мои.

Мой взгляд соскальзывает вниз по его телу. В выцветших «Ранглерах» и черных ковбойских сапогах он выглядит слишком уж хорошо.

Господи, дай мне сил.

Я выскальзываю из его ладони и поворачиваюсь к отцу.

— Плохой выбор, пап. Он слишком хорош собой. Никто не будет воспринимать его всерьез.