— А второе? — спросил Прон.
— А второе такое: с первого разу не попадёшь. Никогда. — Хвощ поднял палец. — Оттого что судно всякий раз идёт по-разному и сколько упреждать — этого наперёд не угадаешь. Стало быть, первый выстрел у нас всегда будет не в цель. Он у нас будет для того, чтоб поглядеть, куда легло.
— А потом?
— А потом правишь. Легло правее на три шага — берёшь на три шага меньше. Легло недолётом — клин подбиваешь. И вторым выстрелом ты уже кладёшь куда надо, а не гадаешь. — Хвощ хлопнул по колоде. — И вот это, мужики, и есть наше ремесло. Не попасть с первого раза, а поправиться со второго.
Я стоял на помосте и слушал.
Он дошёл до этого сам. За один промах. Я собирался ему объяснять — и не понадобилось, потому что он бил из лука, и всё, что нужно было, у него уже сидело в руках. Ему только надо было увидеть, как это ложится на воду.
— Хвощ, — сказал я.
— Ну?
— Заряжай второй раз. Поправляйся.
Он оскалился.
— Расчёт! К орудию! Заряжай!
Второй раз пошёл быстрее, потому что руки уже знали, где чьё место. И наводился Хвощ уже иначе.
— Кувалда, хвост влево на палец. На палец, я сказал, не на локоть!
— Дык я и на палец!
— На волос тогда!
Он ткнул пальником.
Ударило.
И на том берегу крайнее бревно вывернуло из песка и швырнуло вбок, а соседнее с треском развалило вдоль.
Расчёт заорал.
— ЕСТЬ! — ревел Кувалда, размахивая прибойником. — ХВОЩ! ЕСТЬ!
— Не ори над ухом, глухая тетеря!
— ЧЕГО⁈
— НЕ ОРИ, ГОВОРЮ!
Ждан хохотал. Прон колотил Хвоща по спине, а Хвощ отбивался локтем и тоже смеялся.
Я глядел на разбитые брёвна и считал.
Два выстрела на попадание. Значит, в бою, если враг идёт на нас с семидесяти сажён, у нас есть один пристрелочный и один боевой — а больше и не будет, потому что за это время они пройдут половину.
Мало.
Значит, стрелять надо начинать дальше. С сотни. С полутора сотен, если получится, чтоб успеть пристреляться и положить второй, третий, четвёртый.
Значит, и учиться придётся не два дня.
— Хвощ, — сказал я, когда шум улёгся.