Сила рода: от дедова дар: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

— Вот и плохо. Пошли к пряникам, это лечит.

Они протискивались сквозь людскую реку, и вдруг Ярослава заметила странную вещь. Толпа всегда была для неё безликой — просто море голов, шум, движение. Но теперь что-то изменилось. Она слышала не просто гул — она различала голоса. Видела не просто лица — она выхватывала детали: дрожащие пальцы торговки, пересчитывающей медяки; нервный тик у парня с лотком ножей; слишком пристальный взгляд господина в добротном кафтане, который крутился возле прилавка с серебром, но ничего не покупал.

Это было не зрение. Это было что-то иное — словно внутри неё включился механизм, о существовании которого она не подозревала.

— Ты чего застыла? — Милана потянула её за рукав.

— Ничего. Задумалась.

Они подошли к пряничному лотку. Милана принялась выбирать — долго, придирчиво, пробуя каждый пряник ногтем на твёрдость, — а Ярослава стояла и смотрела в толпу. И чем дольше она смотрела, тем сильнее становилось ощущение — неприятное, холодное, как сквозняк по спине.

Кто-то наблюдал за ней.

Она повернула голову. На другой стороне луга, у лотка с кожаными изделиями, стоял человек. Высокий, в тёмном дорожном плаще, в низко надвинутом капюшоне. Лица было не разобрать, но поза — слишком неподвижная, слишком сосредоточенная — говорила яснее слов. Он не товар разглядывал. Он разглядывал её.

— Милана.

— М-м?

— За мной кто-то следит.

Милана мгновенно перестала жевать. Проследила за взглядом Ярославы — и никого не увидела. Человек в плаще исчез, растворился в толпе, точно его и не было.

— Ты уверена?

— Да. — Ярослава всё ещё смотрела на опустевший лоток. — Я не знаю, кто это. Но он смотрел на меня. Слишком долго.

Милана нахмурилась. Отложила недоеденный пряник.

— Ладно. Уходим.

— Погоди. — Ярослава взяла её за локоть. — Там ещё один.

Она сама не понимала, откуда знает. Просто взгляд сам выхватил из толпы новое лицо — молодой парень в поддёвке, стоявший у колодца на краю луга. Он не смотрел на неё. Но стоял подозрительно неподвижно. И руки держал в карманах — а так стоят те, кто прячет что-то, чего не хотят показывать.

— Двое, — прошептала Милана. — Слава…

— Вижу. Уходим.

Они двинулись сквозь толпу — быстро, но не бегом, чтобы не привлекать внимания. Ярослава чувствовала, как внутри поднимается уже знакомое, липкое — гнев пополам со страхом. Сердце колотилось. Дышать становилось трудно. Ладони чесались, и она сжимала кулаки, чувствуя, как кожа на пальцах начинает саднить в тех самых местах, где утром прошла искра.

Они свернули в проход между двумя рядами лотков. Здесь было потише, поменьше народу, пахло рыбой и мокрым деревом.

— Вроде оторвались, — выдохнула Милана, оглядываясь.

— Нет, — сказала Ярослава.

Она не знала, откуда. Просто чувствовала — как чувствуют приближение грозы по тяжести в воздухе. Кто-то шёл за ними. Не отставал. Не приближался — но и не отставал.

— Сюда, — она потянула Милану в щель между двумя телегами.

Они протиснулись в узкое пространство, пропахшее прелым сеном, и замерли. Ярослава прижалась спиной к доскам телеги. Закрыла глаза. Ей казалось, она слышит шаги — не ушами, а чем-то внутри, тем самым механизмом, что включился в толпе. Шаги приближались. И вместе с ними нарастало что-то ещё — горячее, тёмное, требующее выхода.

А потом в проулке раздался крик.

Не её. Не Миланы. Чужой — мужской, грубый, полный животного ужаса.

Ярослава выглянула из-за телеги. В проходе, шагах в десяти, на земле лежал тот самый парень из толпы. Тот, что стоял у колодца. Он закрывал лицо руками, а сквозь пальцы текла кровь.