Сила рода: от дедова дар: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

— Кто это? — спросила она у проходящей мимо бабки Агафьи.

— Княжьи люди, — прошамкала та. — Ищут кого-то. Говорят, в округе тварь завелась. Народ пугает. Вот, стало быть, прислали дружинника разобраться. Мирославом звать.

Мирослав.

Ярослава повторила имя про себя. Звучало как удар меча по щиту — коротко, твёрдо, безжалостно.

Она прошла мимо, не оборачиваясь, но спиной чувствовала его взгляд. Тяжёлый. Изучающий. Такой же, каким она сама — она теперь это понимала — смотрела на мир, когда внутри включался тот самый механизм.

Дома её догнала тревога.

Она закрылась в своей комнате, села на лавку. В голове крутились обрывки мыслей. Княжий дружинник ищет «тварь». Ту самую, что разодрала лицо Паньке. И он здесь — в её деревне. Спрашивает. Ищет.

А что, если найдёт?

Что, если свяжет одно с другим — её, ярмарку, исцарапанного парня, слухи о странной девице, у которой в руках горит вязь?

Она подошла к окну, отдёрнула занавеску. Внизу, у колодца, стоял Добрыня и разговаривал с Мирославом. О чём — не слышно, но по тому, как кузнец хмурился и качал головой, разговор был не из приятных.

Мирослав что-то спросил. Добрыня ответил. Потом помолчал и добавил — Ярослава видела это по губам — что-то вроде: «Не тронь её».

Мирослав чуть склонил голову набок, как птица, заметившая добычу. Улыбнулся — холодно, одними уголками губ. И отошёл.

Ярослава отпустила занавеску.

Сердце билось где-то в горле. Не от страха. От чего-то другого.

Вечером она пошла к Милане. Нужно было рассказать про незнакомцев в лесу, про перья, про всё, что случилось. И про дружинника — тоже. Милана была единственной, кто мог понять.

Она шла через сад, кутаясь в плащ. Смеркалось. Небо на западе ещё теплилось жёлтой полосой, но над лесом уже сгущалась синева. Ветер шевелил голые ветки яблонь. Пахло влажной землёй и дымом — где-то топили печь.

У калитки, ведущей к Миланиному дому, кто-то стоял.

Ярослава замедлила шаг. В сумерках фигура была неясной, но она узнала его сразу — по развороту плеч, по тому, как он стоял, чуть сместив вес на одну ногу, точно готовый к броску.

Мирослав.

— Добрый вечер, — сказал он. Голос оказался ниже, чем она ожидала. Глубже. — Вы Ярослава, верно? Дочь Белозеровых?

— Допустим, — она остановилась в нескольких шагах. — Что вам нужно?

— Поговорить. — Он не двинулся с места, не сделал попытки приблизиться. — Я опрашиваю всех, кто был на ярмарке. Вы ведь там были?

— Была.

— И что видели?

— Ничего особенного. Ярмарка как ярмарка.

— А человека с исцарапанным лицом? Некоего Паньку? Говорят, вы как раз проходили мимо, когда это случилось.

— Мало ли что говорят.

Он помолчал, разглядывая её. Даже в сумерках Ярослава чувствовала этот взгляд — острый, цепкий, ничего не упускающий.

— У вас интересная манера отвечать, — сказал он наконец. — Вроде бы и не врёте, а правды не говорите.

— Это преступление?