Ненавижу, когда он прав.
Пятница.
Мы выходим из квартиры.
Впервые за десять дней.
В магазин.
За едой.
Потому что курьеры уже смотрят на нас как на психов.
Идём по улице.
Держимся за руки.
Люди — смотрят.
Может, потому что мы оба — с безумными глазами.
Может, потому что у меня засосы на шее.
Может, потому что он смотрит на меня так, будто готов взять прямо здесь. На улице. Среди прохожих.
— Давид.
— Что?
— Перестань так смотреть.
— Как?
— Как будто хочешь меня съесть.
— Хочу.
— Мы в общественном месте.
— И что?
— И — нельзя.
— Почему?
— Потому что... потому что...
Он затаскивает меня в подворотню.
Тёмную.
Пустую.
Прижимает к стене.
— Давид! Здесь могут увидеть!
— Пусть смотрят.