Читать книгу «Точка невозврата» онлайн.

— Логика, значит, — сказал он тихо. — Ну давай я тебе покажу логику.

Рука скользнула под стол. На этот раз он не стал мелочиться.

Разряд ударил сразу — мощный, выжигающий, на полную мощность. Тело выгнулось дугой, из горла вырвался хрип — я пытался сжать зубы, но челюсти не слушались, дергались, стучали друг о друга. Перед глазами — белая вспышка, в ушах — грохот собственного сердца, бешено колотящегося в ребра.

И боль. Везде. Всюду. Боль, которая не прекращалась.

Секунды растянулись в вечность. Я уже не понимал, сколько это длится — пять секунд? Десять? Минуту? Время потеряло смысл, остался только ток, прошивающий тело насквозь, только судороги, только темнота, наползающая по краям зрения.

«Критическое состояние», — голос Симбы доносился откуда-то из бесконечной дали. — «Сердечный ритм нестабилен. Рекомендую…»

Голос пропал. Или я перестал его слышать. Или…

Темнота.

Нет. Не отключаться. Не сейчас!

Я вцепился в сознание, как утопающий в обломок доски. Держался. Из последних сил, на одном упрямстве, но держался. Не доставлю этому ублюдку удовольствия вырубиться у него на глазах. Не дождется.

Грохот.

Сквозь звон в ушах, сквозь боль, сквозь подступающую темноту. Дверь? Кто-то ворвался?

Голоса. Невнятные, далекие. Кто-то что-то говорит. Слов не разобрать.

Щелчок. Такой тихий — и такой громкий, возвещающий об окончании экзекуции.

Пытка прекратилась.

Я рухнул обратно в кресло, обмякший, едва живой. Тело тряслось мелкой дрожью, пальцы дергались сами. Сердце стучало с перебоями — то частило, то замирало, то снова частило. В горле — привкус крови и желчи. Перед глазами — мутная пелена, сквозь которую с трудом пробивались очертания комнаты.

Голоса. Теперь — яснее.

— … приказ… немедленно… командование…

Кто-то склонился к офицеру. Что-то говорил ему — быстро, отрывисто. Я не разбирал слов, но видел, как меняется лицо моего мучителя.

как с щек сходит краска, сузившиеся глаза расширяются, а челюсть медленно едет вниз.

Страх. Настоящий, неподдельный страх.

Офицер выпрямился. Посмотрел на меня — и взгляд у него был уже совсем другой. Не злой, не презрительный. Растерянный. Испуганный.

— Конвой, — скомандовал он, и голос его дрогнул. — Приготовиться к транспортировке.

Я сплюнул на пол. Кровь со слюной, густая, тягучая. Поднял голову, посмотрел на офицера. И ухмыльнулся — прокушенными губами, через силу.

— Че, — прохрипел я, — фитиль вставили?

Офицер дернулся, будто его ударили. Отвел взгляд. Уставился куда-то в сторону, на стену, на что угодно — только не на меня.

— Тебя приказано доставить к командованию, — выдавил он.

Я смотрел на человека, который минуту назад чувствовал себя хозяином положения и упивался властью над связанным, беспомощным противником, а теперь — смотрит в сторону и боится встретиться со мной взглядом, и на сердце становилось теплее.

— Не переживай, — сказал я, и в голосе моем не было злости. Только усталость. И, может быть, немного злорадства. — Я замолвлю за тебя словечко перед командованием. Оставлю, так сказать, отзыв. Обязательно.

Дождавшись, пока меня отстегнут от стула, я с трудом поднялся, размял руки, поморщившись от боли в обожженных запястьях, и, моментально потеряв интерес к офицеру, посмотрел на конвоиров.