Черный четверг: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

Я посмотрел на него. Молодое агрессивное лицо, на шее шрам. Но когда из машины вышли Сэл и Винни, лицо его тут же изменилось, он растерялся.

— Я к Вито, — ответил я. — Дженовезе. У нас встреча.

Парень прищурился, всматриваясь в мое лицо. Потом его глаза расширились еще сильнее, на этот раз уже от ужаса.

— Мистер Лучано, — выдохнул он и выпрямился, как на параде. — Простите, я не узнал вас. Вы к дону Вито?

Я чуть не рассмеялся. Чего? Дон Вито? То есть его так уже называют? Да, быстро растет парень, ничего не скажешь.

— Да, парень, я к Вито, — повторил я, умышленно упустив это «дон». — Я пойду поговорю с ним, а вы последите за машиной, договорились?

— Да, конечно! — тут же проговорил он. — Мы посмотрим, никто даже не подойдет к ней!

Я двинулся дальше, в сторону дома.

Парни стали что-то обсуждать, но я не слышал. В наше время они тут же стали бы фотографироваться с машиной на свои смартфоны. Ну еще бы — если обычная тачка стоит около четырехсот, то этот Кадиллак — три с половиной тысячи. В десять раз больше.

Здание было типичным для этого района — пять этажей красного кирпича, потемневшего от времени и копоти. Фасад украшали чугунные пожарные лестницы, на которых тоже висело белье. Внизу располагался магазин с вывеской «Mercato Italiano». Закрыт уже.

Мы подошли к подъезду, и я остановился. Что охране-то сказать?

— Оставайтесь здесь, — решил я. — Если через полчаса не выйду — поднимайтесь.

— Чарли… — начал было Сэл. Он знал, кто такой Вито.

У него была репутация бешеного парня, который может начать стрельбу просто так. В свое время он разбил прямо на улице голову парня, который врезался в его машину. Там немного бампер был помят, но он вытащил балонный ключ и расколотил ему башку. И никто его не остановил.

— Все будет хорошо, — перебил я. — Просто жди.

Он кивнул, но было видно, что ему это не нравится

Я толкнул тяжелую деревянную дверь и вошел внутрь. Подъезд был темный, узкий, пах капустой, чесноком и мочой. Стены покрыты облупившейся краской, хотя когда-то она была зеленой. Лестница деревянная, скрипучая, перила шаткие.

Типичный доходный дом. Здесь жили иммигранты — итальянцы, ирландцы, евреи. Семьями по шесть-восемь человек в двухкомнатных квартирах. Платили по десять-пятнадцать долларов в месяц за аренду, и это были немалые деньги для них.

Но Вито мог позволить себе гораздо лучше. Зарабатывал он сотни тысяч в год. Почему жил здесь? Чтобы показать, что он ближе к народу?

Почтовые ящики висели, но примерно половина без них без имен. Местные не очень хотят получать почту.

Я начал подниматься, туфли стучали по ступеням. На втором этаже из-за двери донесся детский плач, женский голос что-то кричал по-итальянски. На третьем пахло жареной рыбой.

Поднялся на четвертый и остановился перед дверью номер двенадцать, именно тут он и жил. Постоял секунду, прислушался. За дверью тихо играло радио — какая-то опера.

Я постучал, но полминуты ничего не происходило. Постучал еще раз, на этот раз громче. Радио выключили, послышались тяжелые медленные шаги. Потом дверь открылась.

На пороге стоял Вито Дженовезе. Он был в домашней одежде — белая рубашка без галстука расстегнута на две пуговицы, подтяжки, темные брюки. Волосы зачесаны назад, надо лбом они уже становились реже. Он быстро облысеет, если доживет, конечно. Лицо было широкое, мясистое, с тяжелой челюстью. Глаза темные, и в них видна опасность.

В руке у него была сигара. Дорогая, кубинская.

Несколько секунд мы, молча, смотрели друг на друга.

— Чарли, — наконец сказал он низких хриплым голосом. — Не ожидал.

Ну да, я же приехал без предупреждения.

— Привет, Вито, — я улыбнулся, как можно более дружелюбно. — Можно войти? Или будем в коридоре разговаривать?

Он помедлил секунду, потом отступил в сторону: