Не развод, а война: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

— Ты включал Майлза Дэвиса, когда работал над чертежами. Говорил, что под джаз лучше думается.

Мы молчим. Вокруг шумят деревья, где-то вдалеке лают собаки, дети играют на площадке. Жизнь идёт своим чередом, а мы сидим посреди этой жизни и пытаемся понять, где потеряли друг друга.

— Знаешь, — говорю я, — иногда мне кажется, что мы просто играли в семью. Ты играл роль идеального мужа, я — роль идеальной жены. А настоящие мы были спрятаны глубоко внутри.

— Может, и так, — соглашается он. — Но мне нравилась эта игра. До поры до времени.

— А потом?

— А потом стало скучно. И грустно. И пусто.

Господи, как же точно он сказал. Пусто. Вот именно это слово описывает наши последние годы. Пустота между нами, внутри нас, вокруг нас.

— Руслан, — говорю я осторожно, — а что, если бы мы тогда, пять лет назад, не стали играть эти роли? Что, если бы остались собой?

— Не знаю, — качает он головой. — Может, всё было бы по-другому. А может, мы просто разошлись бы раньше.

— Ты, правда, так считаешь?

— Я уже ничего не знаю, Злата. Раньше мне казалось, что я всё понимаю. Что ты неправильная жена, что наш брак — ошибка, что надо всё заканчивать и начинать новую жизнь. А сейчас сижу здесь, смотрю на тебя и думаю: а вдруг я ошибаюсь?

Внутри у меня что-то ёкает. Неужели он сомневается? Неужели не так уж и уверен в том, что мы должны разводиться?

— А Виолетта? — спрашиваю я. — Твоя молоденькая архитекторша?

Он поморщился, словно я ударила его.

— Виолетта — это попытка почувствовать себя живым, — говорит он честно. — С ней я снова ощутил себя мужчиной, а не функцией по зарабатыванию денег.

— Понятно, — киваю я, хотя внутри всё горит от ревности. — И что, получилось?

— Сначала да. А потом понял, что это самообман. Нельзя убегать от проблем в объятия другой женщины. Рано или поздно проблемы догонят.

— И что теперь?

— А теперь я не знаю. Честно не знаю, Злата.

Мы опять замолкаем. Утки в пруду начинают подплывать к берегу — видимо, время кормления. Скоро сюда придут бабушки с хлебом, и начнётся весёлая суета.

— Помню, как мы с тобой здесь гуляли, когда я была беременна, — говорю я. — Ты всё время боялся, что я упаду.

— Ты была такая неуклюжая, — усмехается он. — Как пингвин.

— Спасибо, очень приятно слышать.

— Красивый пингвин, — поправляется он. — Самый красивый пингвин в мире.

И вдруг мне хочется плакать. От этих воспоминаний, от его слов, от того, что мы сидим здесь, как два чужих человека, которые когда-то любили друг друга.

— Руслан, — шепчу я, — неужели всё так безнадёжно?

Он долго не отвечает, смотрит на воду.

— Я не знаю, — говорит он, наконец. — Может быть, мы уже слишком сильно сделали друг другу больно.

— А может, ещё не поздно что-то исправить?

— А может, — соглашается он, но в голосе нет уверенности.