«Палундра!» — ору отбивая летящую на меня сеть.
Шпага путается в ней, но бебут рубит и даёт отскочить.
Цел. Но с моей полусаблей много не навоюешь.
Вижу идущего на меня шведа. У него тоже что-то короткое. Кортик что ли?
Диверсанты! Со шпагой то в ночи не развернёшься. Моя вон с сетью валяется.
— Живым брать! Живым! — орёт кто-то по-шведски справа.
Ага. Дамся я вам. Кортик против бебута расклад хороший. Делаю замах, бочком ухожу под лежащий факел. Противника должно слепить. Но, он от удара уходит. Опытный, собака. Да и не один он здесь точно. Сеть кидали. Значит точно не хотели убить.
Вторым выпадом достаю всё же. Слышу, как к нашей палатке бегут.
— Rettung! — Рык Брюммера сзади зовет на помощь. Звон шпаг.
Что-то обжигает мне спину. Я спотыкаюсь о лежащего вязкой луже тело часового. Кровь. Вижу, в падении что товарищи уже схватились со шведами. Лечу мордой в грязь. Я весь в липкой солоноватой жиже. Аж тошно. И больно! Как…
КОРОЛЕВСТВО ШВЕЦИЯ. ОКРЕСТНОСТИ ГЕЛЬСИНГФОРСА. ЛАГЕРЬ КИРАССИРСКОГО ПОЛКА. 23 августа (3 сентября) 1742 года.
«Idioter! Kronprinsen är död!» — Отто материт уже себя что подписался на это дело. Надо было в Петербурге сидеть с герцогом.Ну и косорукие пошли шведы! Вот кто-то спиной в его сторону летит. Брюммер бьёт летящего, но сам сбитый тем с ног падает прямо на тело Карла Петера.
— Satan! А-а-а — чертыхается барон. Так вот и просирают своё счастье, — Наследника убили!
— Наследника, наследника убили! — разносятся его слова русским эхом по лагерю.
— Бебут, Бебут убит! — летит дальше, будя кирасир…
Попробуйте на зуб книгу про несоблюдение техники безопасности и никогда не шалите с квантовым компьютером и искусственным интеллектом.
Главных героев романа «Переписать сценарий!» (/work/450563) коварная машина закинула в 1916 год в Севастополь.
Первая мировая война, канун революции, загадочные смерти русских ученых и изобретателей, взрыв на линкоре «Императрица Мария» и наши современники, попавшие туда прямо со съемочной площадки 2023 года.
Глава 13
Гельсингфоргская виктория
КОРОЛЕВСТВО ШВЕЦИЯ. ОКРЕСТНОСТИ ГЕЛЬСИНГФОРСА. ЛАГЕРЬ КИРАССИРСКОГО ПОЛКА. 23 августа (3 сентября) 1742 года.
Последние слова что успеваю разобрать: «Idioter! Kronprinsen är död!»
Какой-то швед орёт о моей гибели и их коллективном идиотизме. Не дождётесь, суки! Порываюсь встать.
На меня чертыхаясь валится какой-то боров.
А-г-ххххх…
Воздух вылетает из груди.
Как же… больно…
Сознание ведёт поволока. Вижу рядом, кажется, лица Брюммера, Ирины, Лины… «Как… же… глупо…» Но, последнее я не успеваю проговорить.
Нечем.