Грань. Игры со смертью: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

Ситуация с заказчиком оставила горький осадок. Он клялся, что его мотив — справедливость, что вампир повинен в смертях невинных, и его устранение принесёт покой городу. Но Астарта не верит в эти сказки. Здесь что-то большее, чем жажда мира во всём мире. Она чувствует это нутром: у заказчика с вампиром свои счёты, старые и тёмные, а она, сама того не желая, оказалась пешкой в их игре. И теперь этот вампир — Эрик Анзос, как назвал его босс, — стал для неё призраком, что маячит где-то на краю сознания.

Астарта отходит от окна и опускается на диван, обитый потёртой серой тканью. Дом в лесу — её убежище, её крепость. Два этажа, стеклянные стены на первом уровне, деревянные балки под потолком, минимум мебели. Она построила его три года назад, вложив все сбережения, чтобы иметь место, где можно спрятаться от мира. Здесь нет соседей, нет любопытных глаз — только лес, тишина и она сама. Но даже это одиночество, обычно такое желанное, сегодня не спасает.

Впервые в жизни она провалила задание, и это чувство — липкое, тяжёлое — оседает в груди, как мокрый снег. Ей всего двадцать два, и она знает, что ошибки неизбежны. Опыт, как говорил её дед, приходит через неудачи. Но почему-то эта мысль не утешает. После того случая босс приказал ей покинуть Грань. «Ложись на дно, пока всё не уляжется», — сказал он, и голос его был твёрд, как сталь. Астарта не спорила. Но отчего-то этот промах выглядит не как случайность, а как предзнаменование.

Нога всё ещё ноет — последствие того неловкого прыжка с пожарной лестницы. Доктор, седой мужчина с усталым взглядом, осматривал её в Грани перед отъездом. «Потянула связки, — буркнул он, выписывая мазь. — Постельный режим, минимум неделя». Астарта кивнула, но слушать его не собиралась. Боль терпима, а сидеть на месте она не умеет.

Она встаёт, бросает взгляд на лису, что всё ещё копошится в снегу, и направляется к вешалке у двери. Накидывает тёплую куртку — чёрную, с высоким воротником и капюшоном, отороченным искусственным мехом. Сапоги, стоящие у порога, давно потеряли товарный вид: кожа потрескалась, шнурки истрепались, но они тёплые и удобные, а это главное. Астарта натягивает их, завязывает узлы и тянется к стене, где висит её старый магазинный карабин. Дедушкин подарок.

Дерево на прикладе потемнело от времени, лак облупился, обтяжка на рукояти износилась, но механизм работает безупречно. Астарта доверяет ему больше, чем любому из своих современных стволов. Этот подарок деда — единственная память о нём. С этим карабином она училась стрелять под дедушкиным присмотром. Он учил её держать прицел ровно, дышать спокойно, уважать добычу. «Если берёшь жизнь, делай это чисто», — говорил он, и эти слова въелись в неё глубже, чем она думала. Астарта проводит рукой по гладкому стволу, проверяет магазин. Заряжено, на предохранителе. Всё в порядке.

Дверь отворяется с тихим скрипом, и Астарта выходит наружу. Холодный воздух тут же обжигает лицо, ветер швыряет в неё пригоршни снега. Она щурится, натягивает капюшон глубже и осторожно ступает по рыхлому насту, стараясь не проваливаться слишком глубоко. Снег хрустит под сапогами, оставляя глубокие следы. Она идёт медленно, прислушиваясь, но слышит только вой ветра да редкий треск веток. В такую погоду звери прячутся в норах, и только голод может выгнать их наружу. Астарта знает это — она выросла в лесу, охотилась с дедом, пока он был жив. Её взгляд скользит по сугробам, выискивая движение.

Вдалеке, метрах в ста, она замечает что-то. Из-за деревьев медленно выходит лосиха. Молодая, года два от силы, но уже крупная, с длинными ногами и густой шерстью, припорошенной снегом. Лосиха идёт медленно, утопая в снегу по грудь. Выглядит уставшей, но упорно движется вперёд, опустив голову и вынюхивая что-то под снегом. Астарта замирает, оценивая добычу. Мяса хватит на пару недель, если правильно разделать. Но убить её можно только точным выстрелом в голову. «Животное не должно мучиться, — говорил дед, сидя у костра с кружкой чая в руках. — Если не попала с первого раза, догони и добей. Это твой долг». Астарта до сих пор следует этому правилу, как священной заповеди.

Она поднимает карабин, приклад упирается в плечо. Прицел ловит голову лосихи, тёмное пятно на белом фоне. Астарта снимает предохранитель, палец ложится на спусковой крючок. Дыхание замедляется, сердце стучит ровно. Но в этот момент её мысли уносятся назад — к той парковке, к вампиру. Его взгляд всплывает в памяти, холодный и острый, как лезвие. Как он узнал? Как почувствовал? Десятки людей умирали от её руки, не подозревая ни о чём, а он… Он был другим. Вампир. Может, у них есть способности, о которых она не знает? Сверхъестественная интуиция, улучшенные слух или зрение? Астарта хмурится, пытаясь вспомнить всё, что слышала о вампирах. Слухи, байки, обрывки из старых книг — ничего конкретного.

Она встряхивает головой, возвращаясь к реальности, и понимает, что лосиха исчезла. Пока Астарта предавалась воспоминаниям, животное ушло за деревья, растворившись в метели. Девушка опускает карабин, возвращает его на предохранитель и тихо выдыхает. Охота сорвалась, но она не чувствует досады. Мясо на ужин было бы кстати, но его отсутствие — не трагедия. Еда в доме есть, а прогулка всё равно принесла хоть какое-то облегчение.

Метель усиливается, ветер хлещет по лицу, пробираясь под капюшон. Астарта разворачивается и идёт обратно. Дверь дома встречает её знакомым скрипом, и она сбрасывает сапоги у порога, оставляя на полу мокрые следы. Куртку вешает на крючок, карабин возвращает на стену. В гостиной она включает электрический камин, его искусственное пламя оживает, потрескивая, как настоящие дрова.

Астарта достаёт из ящика стола ноутбук — старенький, с потёртым корпусом. Устраивается на диване, напротив выключенного телевизора, и открывает крышку. Экран загорается, требуя пароль. Она вводит длинную комбинацию символов, и система оживает. Браузер настроен на доступ к даркнету — миру, где за деньги можно купить всё, от фальшивых документов до чужих секретов. История посещений не сохраняется, сигнал зашифрован. Её босс настоял на таком оборудовании ещё в первый год работы. «Ты — тень, — сказал он тогда. — Тени не оставляют следов».

Астарта набирает в поисковой строке: «Эрик Анзос». Результаты появляются быстро, но их немного. Один профиль почти совпадает: «Эрик Анзос, мужчина, 33 года, место рождения — Инфинум, Грань. Внешность: каштановые волосы, рост 180 см». Никаких упоминаний о вампиризме, никаких деталей о жизни. Астарта хмурится. Светлые русые волосы, что она видела у цели, не совпадают с описанием. Перекрасился? Возможно. И для тридцати трёх лет он выглядел слишком молодо — лет на двадцать пять, не больше. Может, это часть его природы? Вампиры, говорят, не стареют, но доказательств этому у неё нет.

Поиск больше ничего не даёт. Ни фотографий, ни дополнительных данных. Босс показал ей снимок Эрика перед заданием — размытый, сделанный явно наспех. Откуда он его взял? От заказчика? Или кто-то из людей босса следил за целью? Астарта откидывается на спинку дивана, закрывая глаза. Её надежда узнать больше о вампире рушится. Кто он? Почему его смерть так важна заказчику? Тот твердил про справедливость, но его реакция выдала личную ненависть. Что-то здесь нечисто, и это ощущение гложет её, как заноза.

Она вздыхает, закрывает ноутбук и плетётся на кухню. Настроение паршивое, мысли путаются. Хотелось найти хоть какую-то зацепку, чтобы понять, во что она вляпалась, но ничего в ответ. Хорошо хоть вампир не разглядел её лица — это единственное утешение. Но он не человек, и это меняет правила игры.

Астарта задумчиво смотрит на лес. Метель стихает, всё замирает в белой тишине. Где-то там, за снежной завесой, бродит лосиха. А где-то в Грани, возможно, её ищет вампир, чья жизнь оказалась крепче пули.

Глава 3. Перед бурей

В доме Астарты на всём первом этаже тихо играет электронная музыка. Аудиосистема, состоящая из нескольких компактных колонок, расставленных по углам гостиной и кухни, наполняет пространство мягкими синтетическими звуками. Мелодия ненавязчивая, с лёгким битом и плавными переходами — что-то из плейлиста, который она собрала ещё пару лет назад и с тех пор почти не обновляла. За стеклянными стенами лес уже погрузился во тьму. Свет от ламп льётся наружу, выхватывая из мрака ближайшие деревья, покрытые слоем снега. Ветер утих, и теперь в воздухе витают лишь редкие хлопья, кружащиеся в медленном танце, словно подстраиваясь под ритм музыки.

Астарта проводит этот вечер на кухне. Она выключает плиту и накрывает сотейник с тушёными овощами крышкой. Аромат специй — куркумы, чёрного перца, щепотки сушёного базилика — разносится по кухне, смешиваясь с едва уловимым запахом кокосового молока. Может, завтра она всё-таки соберётся на охоту — подстрелит зайца или попробует выследить оленя. Но сегодня сил нет. За окном уже слишком темно, а в душе — слишком пусто. Астарта вытирает руки о полотенце, висящее на крючке у мойки, и бросает взгляд на пустую столешницу. Телефон остался на втором этаже, в спальне, и она решает подняться за ним — вдруг кто-то звонил, пока она возилась с ужином.

Её шаги гулко отдаются на деревянной лестнице, музыка с первого этажа становится тише, растворяясь в воздухе. Второй этаж — полная противоположность первому. Здесь нет стеклянных стен, только небольшие окна с тёмными шторами, пропускающие лишь слабые отблески света. Стены из тёмного дерева, пропитанные запахом смолы, создают ощущение уюта и уединения. Звукоизоляция здесь лучше — мелодия снизу доносится лишь как далёкий шёпот. Это место для сна, для отдыха, для того, чтобы спрятаться от мира. Астарта щёлкает выключателем на стене, и коридор заливает мягкий свет от лампы под потолком. Четыре двери ведут в разные комнаты.

Дверь в спальню приоткрыта, и Астарта толкает её ладонью. Комната простая: широкая кровать с мятым одеялом, небольшой шкаф в углу, стол у окна, заваленный всяким хламом — старыми журналами, парой карандашей, потрёпанным блокнотом. На кровати лежит её телефон — кнопочный аппарат без наворотов, без лишних функций. Астарта берёт его в руки, нажимает на кнопку, и экран загорается. Два пропущенных вызова. Она открывает детали и замирает. Звонил босс с разницей в четыре минуты. Это не случайность.

Астарта смотрит на экран, пальцы слегка дрожат. Что-то случилось. Новый заказ? Или тот вампир всё-таки всплыл? Босс не должен был звонить. После задания, пусть и проваленного, он дал ей месяц отдыха — стандартная практика. Она сжимает телефон в руке, чувствуя, как ладонь становится влажной. Что-то не так. Нужно перезвонить, но внутри всё сжимается от дурного предчувствия.

Астарта делает глубокий вдох, стараясь успокоиться. Выдыхает медленно, почти шепча себе: «Соберись». Пальцы дрожат, но она нажимает кнопку вызова. Гудки тянутся бесконечно, каждый звук отдаётся в голове, как удар молотка. Она пытается придумать, о чём может пойти речь. Новый заказ? Слишком рано. Выговор за провал? Но её уже отпустили без лишних слов. Вампир? Мысль о нём всплывает снова, и Астарта кусает губу, вспоминая его взгляд через прицел. Если бы только она знала больше… Гудки обрываются.

— Алло? — говорит Астарта, стараясь звучать ровно.

— Через неделю ты вернёшься в Грань. Билет выслан на почту, — голос босса сухой, резкий, без намёка на эмоции. Связь обрывается, не дав ей вставить ни слова.

Астарта опускает телефон, глядя в пустоту. Неделя. Семь дней. Никаких объяснений, никаких деталей. Просто приказ. Она медленно садится на край кровати, чувствуя, как подкашиваются ноги. Что-то грядёт, и это «что-то» ей не нравится. Её мысли кружатся, как снег за окном, но ни одна не задерживается надолго.

***

Эмоции — как река, что течёт подо льдом: их не видно, но они бурлят, переливаются, меняются каждую секунду. Слова не могут описать их полностью — слишком много оттенков, слишком много глубины. Астарта всю неделю старается не думать о звонке. Занимается делами: чистит снег у дома, чинит протекающий кран на кухне, ходит в лес, изучая следы животных и изменения за время её отсутствия. Даже охотится — подстреливает зайца, разделывает его у ручья, чтобы не тащить кровь в дом. Мясо получается нежным, с лёгким привкусом дичи, и она ест его два дня, запивая травяным чаем. Ей удаётся держать голову чистой — нет мыслей ни о боссе, ни о вампире, ни о Грани. Она удивляется сама себе, как легко ей удаётся выкинуть тревогу из головы, но воспринимает это как подарок судьбы.

В день отправления всё меняется. Утро начинается с бессонницы. Астарта просыпается ещё до рассвета, в четыре утра, и больше не может уснуть. Она лежит, закутавшись в одеяло и глядя в потолок. Холод пробирается под кожу, хотя в комнате тепло. Она мерит температуру, но никакой болезни, только нервы. Впервые за долгое время она признаёт, что боится. Не конкретно чего-то — не вампира, не босса, не нового задания. Это глубинный необъяснимый страх, который она списывает на провал с заказом. Но в глубине души она знает: дело не только в этом. Что-то надвигается, что-то большее, чем она может предугадать.

Сборы проходят спокойно. Астарта выделяет на них достаточно времени, чтобы не торопиться. Рюкзак — лёгкий, но вместительный — уже ждёт у двери: одежда, документы, немного еды в дорогу. Оружие брать нельзя — в аэропорту не пропустят, да и незачем. Её арсенал хранится у босса под надёжным замком. Так удобнее: меньше риска, меньше вопросов. Астарта привыкла к этому порядку.