Тот делает шаг, берёт бумагу и передаёт мне.
Я опускаю взгляд.
Триста тысяч. Эликсиры от бесплодия.
На секунду мир сжимается в одну точку.
Он ничего не оплатил.
Конечно, он не оплатил.
— Вместе с разводом, ты получишь свои долги, дорогая, — произносит Сол.
«Дорогая».
Слово звучит как насмешка.
Я медленно поднимаю взгляд.
— Хорошо, я разберусь, — отвечаю я.
Он чуть склоняет голову.
— Разберёшься? — повторяет. — Ты уверена?
На губах усмешка.
— Без средств. С калекой. У тебя нет будущего, ты умрёшь с ним в нищете и позоре. Ещё не поздно сдаться, Николь. Один визит к королеве, где ты объявишь о том, что уходишь в монастырь. Ты получишь обеспечение до конца дней в хорошем месте.
Каждое слово — как камень в грудь.
Вот зачем он пришёл. Чтобы добить, прогнуть и всё равно получить своё.
Он смотрит мне прямо в глаза.
— Ты больная и бесплодная, чего ты артачишься, Николь? — шипит он, теперь до конца скидывая маску.
Жестокий взгляд, звериный.
В голосе неприкрытая ярость и раздражение.
В груди что-то резко сжимается.
Инстинкт. Злость. Страх.
Я чувствую, как ладонь хочет снова лечь на живот.
Но я не даю ей двинуться.
Ни одного жеста.
Ничего.
— Ты всё сказал, что хотел? — спрашиваю спокойно.
Он изучает меня.
Ищет трещину.