Криминалист 11: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

— Я вернулся, — сказал я. — Вот он я.

— Вот он, — повторила она и прижалась лбом к моему лбу, замерла так на секунду, будто убедилась еще раз, что я и вправду рядом.

Раненая рука мешала, что там скрывать. Приходилось замирать, приноравливаться, беречь плечо, и придавало процессу всему медленную, почти мучительную нежность.

Мы оба следили за движениями и каждый раз тихо смеялись, когда я в очередной раз шипел сквозь зубы, а она замирала и ждала пока боль пройдет. Несмотря на это ночь получилась страстной и живой.

Под утро мы наконец затихли, переплетясь под одеялом. Голова Николь лежала у меня на здоровом плече, ровное теплое дыхание касалось шеи. А Кассия, пробравшись в спальню, улеглась поперек порога, будто тоже встала на оборону периметра.

Наутро я поехал в город. Штаб-квартира ФБР в здании Минюста на Пенсильвания-авеню встретила меня знакомыми стенами. Мраморный холл, рамка металлоискателя и тот же лифтер в бордовой униформе, что повез меня на третий этаж, будто и не прошло почти месяца разлуки.

Комната триста двенадцать, отдел расследований под началом специального агента Ричарда Томпсона. Я толкнул дверь, и попал прямо в засаду, только дружескую.

Меня ждали. Кто-то снизу, видно, дал знать, что я поднимаюсь. Почти весь отдел собрался в общей комнате между рядами столов.

Едва я вошел, раздались хлопки, не громкие овации, а то теплое, чуть смущенное хлопанье, каким привечают своего коллегу, вернувшегося целым оттуда, откуда возвращаются не все. На моем столе, рядом с пишущей машинкой стоял криво нарезанный э торт из кулинарии и картонная табличка с корявой надписью «Добро пожаловать, звезда экрана».

Первым, как и полагается, подошел Дэйв Паркер, высокий, за шесть футов, светлоглазый, с русыми волосами и той же дружелюбной улыбкой, с какой встретил меня когда-то у больничного крыльца в самый первый день моего попадания в это время. Он стиснул мне здоровую руку и хлопнул по спине, аккуратно обойдя перевязь.

— Живой, — сказал он. — А то мы уж тут гадали, женился ты на самогонщице и осел в холмах или тебя все-таки пристрелили. Ставки делали, между прочим.

— И на что ставил ты?

— На самогонщицу, ясное дело. — Дэйв ухмыльнулся. — Проиграл доллар. Ты вернулся без самогона, зато знаменитостью.

Из-за его спины вынырнул Тим О'Коннор, все такой же рыжий, конопатый и коренастый. Галстук по обыкновению набок, рубаха наполовину вылезла из-под ремня. Он тряхнул мне руку обеими своими и расплылся в веснушчатой улыбке.

— Звезда экрана, — объявил он на всю комнату, кивая на табличку. — Митчелл, ты теперь скажи честно, в холмах и вправду по тебе палили из десяти стволов или это газетчик приукрасил для тиража? А то я поспорил с Коллинзом на обед.

— Палили из двадцати, — сказал я. — Так что обед за тобой.

— Вот же везение, — вздохнул О'Коннор без всякого огорчения и отступил, освобождая место.

За соседним столом, не поднимаясь, восседал Харви Бэкстер, грузный, краснолицый, в вечно мятом костюме с пятнами то ли от кофе, то ли от чернил и мирно перебирал бумаги по какому-то делу о подложных векселях. Он оторвался от них, глянул на меня поверх съехавших очков и добродушно кивнул.

— С возвращением, сынок, — сказал он, не вставая, тоном человека, повидавшего в Бюро столько возвращений и проводов, что одним больше, одним меньше уже не повод подниматься из-за стола. — Рад, что остался цел. Заходи как-нибудь, расскажешь, как там у них в Миссори мошенничают с горючим. Занятная, говорят, схема. По моей части.

За другим столом стучал по клавишам Джерри Коллинз, щуплый, в толстых очках, молчаливый, быстрее любой машинистки в здании, не глядя на клавиши. Он на секунду поднял голову, коротко кивнул мне, не сказав ни слова и снова застучал по клавишам. Это у Коллинза было почти многословным приветствием, я кивнул в ответ.

А вот у окна, при своей кружке и неизменной сигаре, сидел Фрэнк Моррис, лысеющий, с пышными бакенбардами по моде десятилетней давности, грузный.

Ветеран еще времен Маккарти, он смотрел на весь этот балаган с тортом так, будто у него с утра болел зуб. К столу он не подошел. Дождался, пока я взгляну в его сторону, и уронил, не вынимая сигары изо рта:

— Митчелл.

— Фрэнк.

— Начитался я про тебя в газетах. — Он затянулся и выпустил дым в сторону окна. — Профили, картотеки, теперь еще и перестрелки. — Он пожал плечами. — В мое время агент делал дело тихо и не лез в газеты. Ну да ладно. Живой вернулся и на том спасибо.

Он сказал это сухо и без тепла, но и без враждебности. Моррис не признавал моих методов, моей затеи с электронными картотеками, что глотали бюджет и место в подвале.

Газетная слава в его глазах это наоборот недостаток. Однако он не отвернулся и по-своему, ворчливо, дал понять, что рад тому, что я вернулся целым.

За время работы здесь я привык, что за человека говорят его дела, а не то, что о нем пишут. Так что старику Моррису я многое прощал. Он знал, что нельзя потерять голову от славы, и имел на это полное право.

Из дальней двери показался Чен, заведующий криминалистической лабораторией, невысокий, худощавый. В неизменном белом халате поверх рубашки и галстука, с той же складкой между бровей человека.

Он вылез из подвала на свет лишь ради важного случая. Он не хлопал и не шутил. Подошел, оглядел меня с ног до головы, задержал взгляд на плече.