Пусть. Так нужно. Так правильно. Броня — это не трусость, это инструмент, и я отлично умею
ею пользоваться. В этот момент в палату вошла Алина.
Легкая, свежая, с подносом в руках. Халат на ней сидел так, как сидит только на тех, кого
природа наградила без оговорок. Волосы убраны аккуратно, но одна прядь лежит вдоль шеи,
случайно или намеренно, я не взялась бы судить.
— Тимофей Александрович, я вам принесла, — улыбнулась она тепло, голосом человека, которому
улыбаться легко и приятно. — Вы вчера сказали, что обычный компот слишком кислый, вот я и
сделала по-другому, с мятой.
Она наклонилась чуть ближе, чем требовалось, поставила стакан на тумбочку. Я стояла рядом и
делала вид, что внимательно изучаю анализы. Хорошие анализы, отличные. Я перечитала одну и
ту же строчку три раза.
Видела все равно все.
Как она поправляет прядь светлых волос. Как открыто, без усилия улыбается, как смотрит на
него снизу вверх с тем выражением, которое не нужно объяснять ни одному мужчине на земле.
— Спасибо, Алина, — сказал Тимофей. Спокойно, почти дружелюбно.
Не грубо, не холодно, не тем усталым безразличием, с которым он реагировал на все лишнее.
Просто — спасибо, не «нормально». Как говорят человеку, который сделал что-то приятное и от
которого приятного ждут еще.
Это кольнуло. Остро, точно, прямо в то место, которое я три часа назад объявила закрытым на
ремонт. Закончила осмотр быстрее обычного. Закрыла карту, убрала ручку, повернулась к
выходу. Внутри все сжималось, и я очень хотела выйти прежде, чем это станет заметно.
— Марина Васильевна, — окликнул он.
Остановилась в дверях, не обернулась.
— У вас все в порядке?
Вот зачем он это спрашивает. Зачем именно сейчас, когда за моей спиной сидит Алина со своим
мятным компотом и своей невесомой молодостью.
— Нормально. Продолжайте выздоравливать Николаев.
Вышла, прислонилась уже к родной стене в коридоре. Щеки горели, но не от стыда, а от злости
на саму себя. Тупой, бессмысленной злости, которая не имела выхода и от этого была вдвое
тяжелее.