Смотрит.
— Знаешь, Гуччи, я всё испортила.
Мяукает.
— Карьеру — испортила. Репутацию — испортила. Отношения с мамой — испортила. Жизнь — испортила.
Мяукает снова.
— И всё ради чего? Ради мужика, который сбежал через шесть дней.
Гуччи трётся о мою ногу.
«Мужики — дрянь. Корми меня. Я — надёжнее».
Она права.
Кошки — всегда правы.
День четвёртый.
Проверяю его страницу.
Ничего.
Ничего.
Ничего.
Гуглю: «Давид Маркович новости».
Нахожу статью.
«Скандал на свадьбе года: жених сбежал с организатором».
Читаю.
«...Давид Маркович, наследник банковской империи, исчез за два часа до собственной свадьбы с Эстер Вайсман, дочерью косметического магната. По информации источников, молодой человек покинул место проведения церемонии вместе с организатором свадьбы Ритой Гольдман (38 лет, не замужем). Отец жениха Борис Маркович отказался от комментариев. Семья невесты готовит судебный иск...»
38 лет, не замужем.
Они специально это добавили.
Чтобы все понимали — она старая. Отчаявшаяся. Схватила чужого жениха, потому что своего найти не смогла.
Стерва.
Разлучница.
Неудачница.
Закрываю ноутбук.
Ложусь на диван.
Накрываюсь одеялом с головой.
Гуччи ложится сверху.