«Сбегу со свадьбы, поразвлекаюсь с тёткой-организатором, потом вернусь».
Нет.
Нет, он не такой.
Он говорил...
А что он говорил?
«Никаких обещаний».
«День за днём».
«Не знаю, что будет завтра».
Он предупреждал.
А я — не слушала.
Дура.
Обновляю страницу.
Ничего нового.
Обновляю ещё раз.
Ничего.
Ещё.
Ещё.
Ещё.
Гуччи смотрит на меня с осуждением.
«Ты жалкая», — говорит её взгляд.
Знаю, Гуччи.
Знаю.
День второй.
Просыпаюсь в три часа дня.
Не потому что выспалась — потому что Гуччи орёт.
Хочет есть.
Встаю.
Иду на кухню.
Открываю холодильник.
Пусто.