Как моя способность влипать в неприятности.
Гуччи запрыгивает на колени.
Смотрит.
«Хватит ныть. Корми меня».
Кормлю.
Она права.
Жизнь продолжается.
Даже когда не хочется.
День седьмой.
Тридцатое декабря.
Завтра — Новый год.
Звонит мама.
— Рита, ты придёшь завтра?
— Куда?
— Ко мне! На Новый год! Как всегда!
Как всегда.
Каждый год — одно и то же.
Мама, тётя Фира, соседка Светлана Михайловна, какой-нибудь «очень приличный молодой человек» (обычно лысый, с потными руками, и не молодой).
Салат оливье. Шампанское. Телевизор.
«Рита, когда замуж?»
«Рита, часики тикают!»
«Рита, вот Аркадий — свободен!»
Не могу.
Не в этот раз.
— Мама, я не приду.
— Что?! Почему?!
— Плохо себя чувствую.
— Что значит — плохо?! Заболела?! Температура?! Я приеду!
— Нет! Не надо приезжать! Я просто... устала. Хочу побыть одна.
— Одна?! На Новый год?! Это ненормально!