— Сбежать.
ГЛАВА 2. ПЯТЬ СЕКУНД
Я смеюсь.
Нервно, неуместно — но смеюсь.
— Простите?
— Сбежать, — повторяет он. Спокойно, как будто предлагает чашку кофе. — Со мной. Сейчас.
— Вы... вы сумасшедший.
— Возможно.
— У вас свадьба через два часа!
— Не моя.
— Что значит — не ваша?! Это ваша свадьба! Ваше имя в приглашениях! Ваши родственники в зале!
— Это свадьба моего отца, — говорит он, и в голосе — сталь. — Его невеста. Его гости. Его деньги. Его решение. Меня забыли спросить.
Молчу.
Смотрю на него.
На его глаза — уставшие, злые, отчаянные.
На его руки — крупные, сильные, с белыми костяшками от напряжения.
На его стакан — почти пустой.
— Вы пьяны, — говорю.
— Нет. Я пытался. Не получилось. Организм отказывается отключаться.
— Может, вам просто нужно... поговорить с кем-то? С отцом? С невестой?
— Говорил. Два года. Бесполезно.
— Тогда...
— У меня самолёт, — перебивает он. — Частный. Стоит на Внуково. Вылет через два часа. Я улечу — куда угодно, куда скажете. Вопрос один.
— Какой?
— Вы — со мной или нет?
Сердце останавливается. Буквально — пропускает удар.
— Это безумие.
— Да.
— Я вас не знаю!
— Я вас тоже. Но у вас глаза человека, который хочет сбежать не меньше моего.