Не делать того, что мы сейчас делаем.
Он лежит на кровати. Руки — за головой. Смотрит на меня. Я — между его ног. Мой рот — на нём.
Это — точно не кошерно.
Это — грех.
Много грехов.
Его рука — в моих волосах. Направляет. Не давит — просто показывает ритм.
— Рита... господи... Рита...
Не останавливаюсь.
Не могу остановиться.
Хочу слышать эти звуки — эти стоны, это рычание, своё имя — снова и снова.
Потом он тянет меня вверх. Переворачивает. Оказывается сверху.
— Моя очередь.
И опускается вниз.
Его язык — между моих ног.
Суббота.
Шаббат.
Прости, бабушка.
Я грешу.
Счастливо.
Громко.
До хрипоты.
Воскресенье. Утро.
Не могу двигаться.
Всё тело — ноет.
Мышцы, о существовании которых не знала — болят.
Между ног — саднит.
На бёдрах — синяки от его пальцев.
На шее — засосы.
На спине — царапины (его — хуже).
Я похожа на жертву нападения.