Диастола: читать начало книги онлайн

Его глаза были спокойными. Не холодными – именно спокойными. Такой взгляд бывает у людей, которые давно решили, где проходит граница, и не позволяют себе её пересекать. В нём не было любопытства. Не было интереса. Только краткая фиксация факта: она здесь.

И этого оказалось достаточно.

Вера первой отвела взгляд. Не из смущения – из необходимости. Слишком плотным было это короткое пересечение, слишком много в нём было не сказано.

– Он не любит всё это, – прошептала Ксения, подходя ближе. – Искусство. Публичность. Он считает, что это мешает работе.

– Я тоже, – ответила Вера. – Когда оно не на своём месте.

Она снова посмотрела в его сторону. Теперь он уже шёл прочь, быстрым, точным шагом. Его движение было экономным – ни одного лишнего жеста. Так двигаются люди, у которых внутри всегда есть план.

– Тебе нельзя с ним связываться, – сказала Ксения почти неслышно.

Вера повернулась к ней.

– Почему?

Ксения замялась. Это было на неё не похоже.

– Он… особенный, – наконец сказала она и отвела взгляд. – Такие люди не умеют любить, Вера. Они умеют только держать.

Вера медленно выдохнула.

В словах подруги было слишком много совпадений с тем, что она сама чувствовала, и от этого внутри стало неспокойно. Она снова посмотрела на пространство холла, на свет, на людей, на стерильную белизну, которую ей предстояло нарушить.

– Тогда, – сказала она тихо, – мне будет особенно важно понять, где здесь сердце.

И где оно не выдержит.

Вера осталась в холле дольше, чем было нужно.

Ксения ушла договариваться с администрацией – бумажные вопросы, пропуска, подписи, вечная прелюдия к любому искусству, – а Вера позволила себе замедлиться. Она стояла почти неподвижно, словно проверяла, выдержит ли пространство её присутствие. Клиника продолжала жить своей жизнью: шаги, приглушённые голоса, скольжение каталок, короткие команды, отточенные до сухости.

Свет сверху казался ровным, но Вера видела в нём напряжение. Как мышцу, которая слишком долго была сжата.

Она закрыла глаза на секунду. Не чтобы отдохнуть – чтобы прислушаться. Когда зрение иногда подводило, другие чувства обострялись, и Вера научилась доверять этому. Воздух здесь был плотным, почти вязким. Он пах не только антисептиком, но и металлом, пластиком, страхом. Страх был самым отчётливым. Он имел свой вкус – горьковатый, как недозревший фрукт.

Когда она открыла глаза, Артёма Ланского в поле зрения уже не было. Это должно было принести облегчение. Не принесло.

Она поймала себя на том, что ищет его фигуру – не осознанно, а телом, как ищут источник тепла в холодной комнате. Это раздражало. Вера не любила, когда что-то начинало происходить раньше, чем она успевала это обдумать.

Она пошла вдоль холла, считая шаги. Пол был идеально чистым, отражал свет и движения, словно ещё одно зеркало, от которого невозможно спрятаться. На стенах висели информационные экраны – графики, цифры, имена врачей, списки отделений. Всё было направлено на одно: внушить доверие.

«Здесь знают, что делают», – говорили стены.

Вера остановилась у окна, выходящего во внутренний двор. Там было меньше света, и тени ложились мягче. Она прижалась плечом к стеклу, чувствуя холод, и позволила себе вдохнуть глубже. Сердце билось чуть быстрее обычного – не от волнения, а от концентрации. Так бывало перед началом работы, когда идея ещё не оформлена, но уже требует внимания.

– Вы художница?

Голос прозвучал сбоку, неожиданно близко.

Вера вздрогнула – едва заметно, но достаточно, чтобы разозлиться на себя. Она обернулась.

Перед ней стояла женщина лет сорока пяти, в строгом костюме, с аккуратно собранными волосами и внимательным взглядом. На бейдже значилось имя и должность – административный блок. Лицо было спокойным, но взгляд – оценивающим.

– Да, – ответила Вера. – Вера Снегирёва.

– Я видела ваши работы, – сказала женщина. – Они… необычные.