«Отец парня. Ты моя страсть»: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

Внизу, на дне ущелья, мигают фонари спасателей – мелкие точки света.

Ветер тянет пыль, горячий, сухой. Глаза щиплет, и я не уверен, от жары ли это или от того, что не хочу верить.

– Он бы не сорвался просто так, – говорит Ржавый. – Ты это знаешь.

– Знаю, – отвечаю.

Мы стоим молча, пока не гаснет солнце.

Когда темнота полностью ложится на склон, лагерь оживает мягким светом прожекторов.

Ночью решили продолжить спуск – пока техника остынет и не поднимется утренний туман.

Я остаюсь у костра.

Воздух холодный, сухой. Пламя дрожит, тени бегут по лицам спасателей.

Ржавый возвращается ближе к полуночи.

– Нашли, – говорит он. Голос глухой. – Внизу, у русла. Остатки кузова и… фрагменты. Всё сгорело.

Я поднимаю голову.

– То есть?..

– Всё, Серёж. Тела нет. Только это.

Я не чувствую, как дышу.

Внутренности будто опускаются вниз, туда же, где он.

Пламя перед глазами колышется, но я не вижу света. Только пустоту.

Ржавый добавляет:

– Завтра будет официальное подтверждение. От следствия.

Я киваю. Понимаю. Просто не принимаю.

Долгое время сижу молча. Потом поднимаюсь и ухожу от лагеря чуть в сторону, туда, где обрыв.

Смотрю вниз – тьма. Только редкие вспышки фонарей.

И всё равно не могу заставить себя поверить.

Мозг принимает: отец погиб.

Тело – нет. Оно ждёт.

«Береги её» – всплывает в памяти его голос.

Последняя фраза. Ни прощания, ни объяснений – просто это.

– Беречь, – шепчу я, не чувствуя, что губы шевелятся. – Как же теперь?

Ветер срывает слова.

Я стою, пока пальцы не немеют от холода. Потом возвращаюсь к костру.

Ржавый смотрит на меня – не спрашивает, не говорит. Просто кивает.

– Утром всё подтвердят, – произносит он. – И ты должен сообщить. Сам.

Я понимаю.

Я единственный, кто может.

Глава 59

Аня Перепелкина

Утро пахнет пылью и тишиной.

Воздух в квартире неподвижный, как перед грозой – ни ветерка, ни звука.

Даже город за окнами будто говорит шёпотом.

Я не спала.

Просто лежала, глядя в потолок, пока свет не окрасил стены серым.

Теперь сижу на кухне, чашка давно остыла, ложка лежит рядом.

Телефон – на расстоянии вытянутой руки.

Каждые несколько минут я всё равно смотрю на него, будто взглядом можно заставить экран загореться.

Но он молчит.

И чем дольше длится это молчание, тем сильнее кажется, что вместе с ним замер и весь остальной мир.

Звонок раздаётся так внезапно, что я вздрагиваю, чуть не роняя чашку.

Телефон вибрирует на столе, дрожит, как будто живой.

На экране – Сергей.

Я застываю.

Не знаю, чего жду от этого звонка, но точно не спокойствия.

Поднимаю трубку медленно, словно касаюсь чего-то горячего.

– Алло.

– Аня? – его голос низкий, хриплый, будто он не спал сутки.

– Да.

Пауза. В ней что-то тяжёлое, тянущее вниз.

– Я сейчас не в Москве, – говорит он.

Сердце делает глухой удар.

– Где ты? – спрашиваю, хотя уже знаю ответ.

– В Казахстане.

Слово падает, как камень в воду.

Гулко. Без всплеска.

– Нашли машину, – продолжает он. – В горах.

Я закрываю глаза. Пальцы белеют от напряжения.

– И?..

Он молчит слишком долго.

Потом тихо, почти шёпотом:

– Он был в ней.

Воздух вылетает из лёгких – будто меня ударили.

Шум в ушах заглушает всё, даже его дыхание в трубке.

Слова есть, но они не складываются в смысл.

– Ты… уверен? – спрашиваю я наконец, едва слышно.

– Они нашли обломки. Машина сорвалась с трассы, – говорит он ровно, без пауз, будто читает отчёт. – Взрыв. Сгорело всё.

– А тело?..

Он не отвечает сразу.

Только выдыхает.

– Практически ничего не осталось. Но вещи совпадают. Это он.

Я не слышу себя, когда говорю:

– Нет.

Слово выходит тихо, безжизненно, как треснувший звук.

– Аня…

– Нет, – повторяю. – Нет.

Телефон скользит из пальцев, я едва успеваю подхватить.

Мир качается – то ли от жара, то ли от пустоты внутри.

– Я приеду, – наконец говорит он глухо, будто через зубы. – Как только смогу. Мне нужно оформить документы, связаться с посольством, дождаться отчета.

– Когда? – спрашиваю я, и голос мой чужой, севший.

– Завтра… может, послезавтра. Я позвоню, как только будет ясно.

Он замолкает. Несколько секунд слышно только, как гудит связь – дальняя, будто через океан.

– Аня, – добавляет он тихо. – Держись.

Я не отвечаю. Не могу.