— Злата? Что случилось? Ты плачешь?
— Папа, я не знаю, что делать. Мы с Русланом разрушаем Савелия. Он сегодня плакал, спрашивал, заставят ли его выбирать между нами. А потом услышал, как мы ругаемся, и сказал, что ненавидит нас обоих.
— Дочка, подожди. Дыши. Где сейчас мальчик?
— С Русланом в отеле. Папа, он так страдает... А мы продолжаем воевать. Я не знаю, как остановиться.
— А ты хочешь остановиться?
— Конечно, хочу! Но Руслан... он такой мерзавец! Он использует Савелия против меня!
— А ты не используешь Савелия против него?
Снова этот вопрос. Снова попадание в болевую точку.
— Я стараюсь не использовать...
— Злата, ответь честно. Когда сын спрашивает про отца, что ты чувствуешь?
— Злость. Обиду. Желание объяснить ему, какой папа плохой.
— А говоришь?
— Нет! Я стараюсь не говорить!
— Но чувствуешь. И дети это чувствуют. Савелий видит твоё напряжение, твою злость. Для него это сигнал: с папой что-то не так.
— Тогда что мне делать? Притворяться, что все хорошо?
— Не притворяться. Принять решение. Либо ты воюешь с Русланом и калечишь сына, либо перестаёшь воевать и думаешь о ребенке.
— Но он же тоже воюет!
— А ты не можешь остановить войну в одностороннем порядке?
— Как?
— Перестать реагировать на провокации. Перестать считать каждый его поступок попыткой навредить тебе. Может быть, он действительно соскучился по сыну?
— Папа, ты же знаешь, что он творит! Выгнал меня из студии, угрожает...
— Знаю. И знаю также, что у тебя есть выбор: продолжать эту войну или подумать о внуке.
После разговора с папой я сижу в тишине и пытаюсь понять: а что, если он прав? Что, если Руслан действительно просто хочет проводить время с сыном, а не мстит мне? Что, если его щедрость продиктована не желанием переманить Савелия, а обычной отцовской любовью?
Нет, не может быть. Слишком много совпадений. Слишком демонстративно всё это.
Или я просто не хочу верить в то, что Руслан может быть хорошим отцом без меня?
В воскресенье вечером они возвращаются. Савелий заходит в дом молча, с красными глазами. Руслан не входит — только передаёт сыну рюкзак через порог.
— Как прошли выходные? — осторожно спрашиваю я у сына.
— Нормально, — буркает он и идёт в свою комнату.
— Савушка...
— Мама, оставь меня, пожалуйста.