Господи, де це я? В якомусь ангарі?
У пам’яті спалахує спогад — укол голки в шию. Мені щось укололи. Це якась божевільна галюцинація.
Тріщить рація:
— Евакуаційна група, доповідайте. Прийом.
Жінка відповідає, в голосі бринить хвилювання:
— Дессен у нас. Ми в дорозі. Прийом.
Я чую, як повискують на ходу колеса.
— Вас зрозумів. Оцінка початкового стану? Прийом.
Вона простягає руку в рукавичці, вмикає якийсь вимірювальний прилад, приліплений до моєї лівої руки.
— Частота пульсу: сто п’ятнадцять. Кров’яний тиск: сто сорок на дев’яносто два. Температура: тридцять шість і дев’ять. Кисень: дев’яносто п’ять відсотків. Гамма: вісімдесят сім сотих. Час прибуття: тридцять секунд. Кінець зв’язку.
Я здригаюся від якогось гудіння.
Ми в’їжджаємо в товсті броньовані двері, які повільно відчиняються.
Боже мій!
Спокійно. Тобі це сниться.
Колеса попискують частіше, нетерплячіше.
Ми в коридорі, стіни затягнені поліетиленом, у мене мружаться очі від навали світла, яке ллється з люмінесцентних ламп над головою.
Двері за нами зачиняються з грюкотом і зловісним клацанням, ніби ворота фортеці.
Мене вкочують в операційну залу до величної фігури у скафандрі, яка стоїть у морі світла, що лине з хірургічних світильників.
Він усміхається до мене крізь маску-віконце і говорить, наче ми з ним знайомі:
— Із поверненням, Джейсоне. Вітаю. Ти зробив це.
Повернення?
Мені видно тільки його очі, але нікого зі знайомих вони мені не нагадують.
— Ти відчуваєш біль де-небудь? — питає він.
Я хитаю головою.
— Ти знаєш, звідки в тебе ці порізи й синяки на обличчі?
Хитаю головою.
— Ти знаєш, хто ти?
Киваю.
— Ти знаєш, де ти?
Хитаю головою.