— Що ви мені вкололи?
— Вставай!
Я підводжуся, чіпляючись за огорожу. На коліні кровоточить рана від падіння. Із рани на голові й досі тече кров. Мені холодно, я брудний і мокрий, зуби клацають так, наче зараз повилітають із рота.
Ми спускаємося. Хистка сталева конструкція хилитається під нашою вагою. Ступаємо вниз із останньої сходинки й прямуємо повз ряд старих генераторів.
Із підлоги зала здається ще грандіознішою.
Посередині ряду він зупиняється і світить ліхтариком на спортивну сумку, притулену до одного з генераторів.
— Новий одяг. Швидше.
— Новий одяг? Я не...
— Тобі не треба розуміти. Тобі просто треба вдягтися.
Попри весь цей жах я відчуваю проблиск надії. Невже він збирається відпустити мене? А для чого ж іще він примушує мене вдягатися? Невже в мене є шанс вижити?
— Хто ви? — питаю.
— Швидше. У тебе лишилося мало часу.
Я присів біля сумки.
— Утрися спочатку.
Зверху лежить рушник, яким я витираю грязюку з ніг, кров з коліна й обличчя. Я натягаю труси й джинси. Вони якраз мого розміру. Не знаю, що він мені вколов, тепер воно відчувається в пальцях — вони втратили спритність, і я незграбно застібаю ґудзики на картатій сорочці. Ноги легко влазять у дорогі шкіряні сліпони. Вони так само підійшли по розміру, як і джинси.
Мені більше не холодно. Здається, ніби в грудях розпечене осердя, тепло з якого випромінюється крізь мої руки й ноги.
— Куртку теж.
Я витягаю чорну шкірянку з дна сумки, встромляю руки в рукави.
— Чудово, — каже він. — Тепер присядь.
Я сповзаю по металевій станині генератора. Це масивна частина агрегату завбільшки з двигун локомотива.
Він сідає навпроти мене, помахуючи пістолетом у мій бік. Місячне світло заливає всю цю місцину, відбивається від розбитого скла високо вгорі, розсівається і падає на... Плутанину кабелів.
Шестерні.
Труби.
Важелі й шківи.
Пульти управління, засипані побитими вимірювальними інструментами й датчиками.
Техніка минулого століття.
Питаю:
— І що тепер?
— Ми чекаємо.
— Чого?