Безумные байки, рассказанные ночью: антология хэллоуинских ужасов: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

Чьих это рук дело — никому не известно. «Жуткий Закоулок» стал чем-то вроде местной хохмы — одной из тех замысловатых тайн, в которых никто особо не копается. В народе считают, что это богатеи с холма пытаются взбодрить городскую мораль. Те типы просто выписывают чек и называют это социальным служением.

Вопрос с «Жутким Закоулком» в том, что от него городу больше вреда, чем пользы. Но этого никто и слышать не желает.

И вот он. Гляжу в телефон, сверяясь с датой — 15 октября. Точно в срок.

Шелестят деревья, ещё сжимающие последние листья в цепких кулаках веток, не желая выпускать их перед долгой ночью. А небеса, будто в подражание всем угрюмым готическим историям, скрылись за тускло-железными тучами. Идеальный октябрьский день и теперь, с появлением «Жуткого Закоулка», я готовлюсь к тому, что может произойти.

— Как по-твоему, кто это делает? — прерывает мои размышления голос Эмиля. Он лижет рожок апельсиново-ванильного мороженого, чёрного от угольной добавки и язык у него окрасился в жуткий цвет.

— Не думаю, что дело в ком-то.

— О чём это ты?

Вивьен закатывает глаза так, будто они вот-вот вывалятся у неё из черепа.

— Она думает, эта штука просто появляется. По волшебству или типа того.

— Не думаю, что это волшебство, — возражаю я уже потише.

Эмиль склоняет голову набок.

— А что ты думаешь?

Я разглядываю вход в «Закоулок» — деревянная рама, перетянутая жёлтой оградительной лентой — и говорю ещё тише. Просто на всякий случай.

— Думаю, он живой.

Раньше моей любимой хэллоуиновской традицией было заглянуть в «Жуткий Закоулок». Мама водила меня туда в первый же день его появления. А когда я научилась ходить, она держала меня за пухленькую ручонку и театрально ахала от резиновых нетопырей или рассованных по углам пластиковых скелетов. Этот «Жуткий Закоулок» — не бог весть что, да и рассчитан на младенцев и карапузов, но я перестала туда ходить не из-за этого. Я перестала туда ходить, потому что там съели Бенджи Брайса.

Наверное, вам неизвестно, что это значит. Я и сама не уверена. Всё, что мне известно: десять лет назад Бенджи вошёл в «Жуткий Закоулок» и уже не вышел. Родители не звали его. Не искали. Вообще этого не заметили. А когда я спросила мистера и миссис Брайс, куда делся Бенджи… они притворились, будто со мной незнакомы. Но хуже всего то, что они притворились, будто и Бенджи не знать не знают.

«Жуткий Закоулок» сверлит меня взглядом, его вход — тёмная зияющая пасть, поджидающая новую жертву. Каждый год он забирает одного человека. А однажды сразу троих. Я так и не дотумкала, почему. Но, когда смотрю на это ветхое сооружение, могу поклясться, оно смотрит на меня в ответ. Оно знает, что я знаю про него. Или даже не про него, а про то, что оно делает.

— Ну, я пошла, — Вивьен скидывает рюкзачок на тротуар. — И чтобы никто не упёр моё барахло.

Я не отговариваю её.

Но когда Эмиль тоже бросает рюкзачок у моих ног, я кладу руку ему на плечо. Взглядом умоляю.

«Не надо».

Он нервно хихикает, но сбрасывает мою руку. Вивьен ему нравится. Наверное, даже больше, чем он сам нравится мне.

— Всё путём, чел. Ничего такого не будет.

Он выкидывает остаток мороженого в мусорку, показывает мне запачканный язык и уходит, держась рядышком с Вивьен.

Атмосферное давление спадает, но, видимо, я одна замечаю это. Уши закладывает, а из носа течёт, как из крана. Я пытаюсь сдвинуться с места. Не хочу оставаться тут и смотреть, как бесследно сгинет ещё один мой друг, но у меня ноют суставы. И, быть может, какая-то часть меня всё-таки хочет посмотреть на это и засвидетельствовать. Как напоминание самой себе, что да, Эмиль существовал.

Вытаскиваю телефон и снимаю удаляющиеся спины Эмиля и Вивьен.

Потом жду.

Когда они оба возвращаются, рука об руку, на лице Вивьен играет смущённая улыбка. Моё тело, последние пятнадцать минут напряжённое как струна, обмякает и я со вздохом сползаю на закусочный столик. Само собой, радуюсь, что они вернулись. Ну, что вернулся Эмиль.