Старая дева для лорда-дракона: читать начало книги онлайн

Никуда не надо было спешить. Никто не ждал от меня решений или действий. Я была одна в этом тихом, светлом доме, и мне было хорошо. Так хорошо, что даже дышать хотелось медленнее, чтобы не расплескать это чувство.

Глава 2

Я сидела в малой гостиной, откинувшись на спинку стула, и рассеянно водила пальцем по прохладной поверхности бокала. В окно лился золотистый свет, где-то за стеной мерно тикали часы, и в этой тишине я вдруг поймала себя на мысли, что уже почти не помню, как звучит этот бесконечный трезвон офисных телефонов, похожий на назойливых мух.

Три года. Или четыре? Я сбилась со счета. Здесь время текло иначе — не в задачках и дедлайнах, а в восходах, цветении яблонь и первом снеге.

Раньше, в прошлой жизни, я точно так же сидела по вечерам в съемной однушке на окраине спального района. Только тогда в руке был пластиковый стаканчик с остывшим кофе из автомата, а за окном — серая стена соседней многоэтажки и гул трассы, не смолкающий даже ночью. Я включала на ноутбуке ролики с видами английских поместий или итальянских вилл, выключала звук и просто смотрела, как ветер колышет траву на бескрайних лугах. Мечтала о тишине. О доме, где не нужно никуда бежать. О саде, в котором можно гулять часами, не думая о том, что завтра в девять надо сдавать отчет.

Тогда это казалось несбыточной сказкой. Роскошью, доступной только героиням книг или наследницам фамильных состояний. А я была просто офис-менеджером тридцати трех лет, которая копила на ипотеку и каждое утро давилась в метро.

И вот однажды утром я проснулась в теле женщины с каштановыми волосами, рассыпанными по подушке, и карими глазами, которые смотрели на меня из серебряного зеркала в тяжелой дубовой раме. Комната пахла сушеными травами и воском, а за окном — за настоящим окном с распахнутыми ставнями — пели птицы и колыхалась листва столетних дубов.

Я тогда подумала: это сон. Слишком красивый, чтобы быть правдой.

Я провела ладонями по лицу — новому, но уже ставшему родным, — провела по волосам, убранным в небрежный пучок, и в сотый раз удивилась, как легко и естественно я чувствую себя в этом теле. Будто оно всегда было моим. Будто те тридцать три года в душном офисе были всего лишь затянувшимся недоразумением, ошибкой судьбы, которую кто-то наконец-то исправил.

Я перевела взгляд на свои руки, лежащие на столе. Тонкие пальцы с аккуратными ногтями, ни следа гель-лака, к которому я привыкла в прошлой жизни. Зато на безымянном — простой серебряный перстень с крошечным аметистом, доставшийся мне вместе с телом. Я так и не сняла его. Он был как напоминание: это не сон, это всерьез.

В этом мире была магия. Самая разная: от бытовой, которой пользовались служанки, чтобы разжечь огонь в очаге одним щелчком, до настоящей высокой магии, что творилась в башнях Лунной Академии, куда я, честно говоря, и не стремилась. Моя магия была тихой. Я чувствовала, как в пальцах теплеет, когда я поливаю цветы, как шепчутся корни деревьев под землей, как радуется трава, когда идет дождь. Я могла продлить цветение или ускорить рост побега, если попросить — не приказать, а именно попросить, как просят живую душу.

И это было куда важнее всех отчетов и квартальных планов.

В дверь тихо постучали, и я вздрогнула, возвращаясь из глубин памяти на поверхность.

— Госпожа, убрать со стола? — Марта стояла на пороге с подносом в руках.

— Да, — кивнула я, поднимаясь. — Спасибо, Марта. Обед был чудесный.

Она улыбнулась той особенной, теплой улыбкой, какой улыбаются только своим, и принялась собирать посуду. Я же подошла к окну, раздвинула легкую штору и посмотрела на сад.

Где-то там, в той жизни, остались коллеги, которые вряд ли заметили мое исчезновение раньше, чем через неделю. Осталась мать, с которой мы виделись раз в год по великим праздникам. Осталась пустота, которую я заполняла работой и сериалами.

А здесь — здесь у меня был сад. Был дом, который с каждым днем становился все более моим. Была Марта, которая ворчала, если я не доедала суп, и конюх, который учил меня правильно седлать лошадь, и старая знахарка из соседней деревни, с которой мы обменивались рецептами настоев.

У меня была жизнь. Та самая, о которой я мечтала, сидя в душной однушке под гул трассы.

Я улыбнулась собственному отражению в оконном стекле — смутному, размытому, но такому спокойному и умиротворенному, каким мое лицо не было никогда за все тридцать три года на Земле.

— Спасибо, — прошептала я тихо, ни к кому конкретно не обращаясь. Просто в пространство. Просто потому что хотелось.

Солнце за окном склонилось ближе к горизонту, день плавно перетекал в вечер, и мне предстояло еще выбрать книгу с полки и устроиться в кресле с чашкой травяного чая. Никуда не спешить. Никого не ждать. Просто жить.

И это было лучшее, что могло со мной случиться.

Глава 3

Вечер опустился на поместье тихо и незаметно, как это бывает только поздней весной — только что солнце золотило верхушки дубов, и вот уже сумерки залили сад сиреневыми тенями, а в окнах затеплился первый мягкий свет.

Я устроилась в кресле у камина, хотя огня не разводили — в комнате и так было тепло от дневного солнца, накопленного стенами. Ноги я подобрала под себя, укрыв их пледом, который Марта неизменно клала на спинку кресла каждым вечером, даже если я клялась, что не замерзну. На коленях лежала книга — потрепанный томик баллад о северных королях, написанный еще лет двести назад. Бумага была шершавой, чуть пожелтевшей по краям, и пахла временем и чуточку лавандой — я сама перекладывала сухие цветы между страниц, чтобы книжный жучок не завелся.

В высоком подсвечнике рядом горели три свечи, их пламя чуть подрагивало от моего дыхания, когда я переворачивала страницу. За окном уже совсем стемнело, и стекло превратилось в черное зеркало, в котором отражалась я сама — расслабленная, в домашнем платье, с распущенными волосами, которые я позволила себе только потому, что никого не ждала.

Я читала балладу о том, как один северный ярл полюбил дочь горного духа, и чем дальше, тем больше сомневалась, что дело кончится хорошо. Впрочем, в балладах редко бывает иначе.

Тишину нарушил звук, которого я никак не ожидала в этот час, — легкий стеклянный звон, похожий на удар крошечного колокольчика. Я подняла голову от книги и замерла.

В воздухе, прямо посередине гостиной, на уровне моих глаз, пульсировал мягкий голубоватый свет. Он был похож на сгусток лунного сияния, только теплее, и с каждым мгновением становился все ярче, все плотнее. Магический почтовый вестник.