Ответил сэр: «Мне больно руку
Поднять – грудная клетка как
Один раздувшийся синяк.
Боль, древним стоикам согласно,
Хоть часто и изводит нас, но
Ни хороша и ни плоха,
Как почва, а на ней соха.
Земле, возможно, больно тоже
От вспашки, как сдиранья кожи,
Но разве это не субъект
Плодов? Бессмертный интеллект,
Избавленный от всех ошибок
Людских, в сравненье с нашим, гибок,
Мы боль воображаем, он
От боли крепко защищён,
А также от любых увечий.
А, значит, разум человечий
Не может быть уверен в том,
Что боль реальна. Нам гуртом
Довлеет мнимость, сдвиг по фазе,
Тогда как боль – полёт фантазий.
Одни от них прияли смерть,
Другие перестали сметь
Воображать, и чувство боли
Прошло. Я вспомнить здесь позволю
Себе такой пример: был дюк
В Саксонии, кто так свой тук
На теле нарастил, что мышки
Прогрызли плоть его в подмышке
И ей питались по ночам,