— Ничего. Всего. Себя.
Он молчит.
Потом наклоняется, целует мокрую щёку.
— Теперь — чувствуешь?
— Да.
— Хорошо.
Ложится обратно.
Притягивает меня ближе.
— Спи. Завтра — первый день новой жизни.
Закрываю глаза.
И впервые за два года — засыпаю без снов о провале.
ГЛАВА 7. ПЯТЬ ДНЕЙ НАЗАД
Флешбэк.
Среда. Три часа ночи. Москва.
Не сплю.
Лежу в темноте. Смотрю в потолок.
Гуччи храпит рядом — громко, с присвистом. Восемьдесят тысяч рублей, элитная порода, а храпит как пьяный сантехник.
Думаю о своей жизни.
Тридцать восемь лет. Что я имею?
Квартира — шестьдесят квадратов, три комнаты, ипотека на двадцать лет. Купила пять лет назад, когда думала: вот-вот появится семья, нужно место. Семья не появилась. Квартира осталась. Плачу банку за воздух.
Машина — «Мазда», красная, в кредит. Купила, чтобы чувствовать себя успешной. Чувствую себя должницей.
Работа — организатор свадеб. Двести семнадцать чужих праздников. Двести семнадцать раз я видела, как люди говорят «да». Двести семнадцать раз улыбалась, аплодировала, плакала в нужных местах. Профессионально. Красиво. Мёртво.
Мужчина — нет. Уже два года. До этого — Игорь, который ушёл к «попроще». До него — Андрей, который женился на другой. До него — Саша, который «не был готов». До него — никто важный. Случайные встречи, неудавшиеся свидания, первые поцелуи без вторых.
Мама говорит: «Ты слишком разборчива».
Женя говорит: «Ты слишком сложная».
Тётя Соня из Хайфы говорит: «Может, тебе в синагогу походить? Там мужчины приличные».
А я думаю: может, дело во мне?
Может, я — сломанная?
Может, у меня отсутствует какой-то важный орган? Тот, которым чувствуют любовь. Тот, которым выбирают партнёра. Тот, которым строят семью.
Может, я родилась без него.