Читать книгу «Точка невозврата» онлайн.

— Расслабься. Это не больно.

— Все так говорят, — буркнул я.

Он усмехнулся.

На пульте перед ним мигнул зеленый индикатор. Демьянов коснулся сенсорной панели, и капсула активировалась.

Сначала послышалось гудение. Низкое, на пределе слышимости, идущее откуда-то из-под ложемента. Потом свечение внутри капсулы стало ярче, перешло из тускло-голубого в насыщенный синий. Сканирующие модули пришли в движение, кольцевые рамки медленно поехали вдоль тела, считывая параметры…

«Шеф, — отозвался Симба. — Регистрирую инициализацию протокола нейроинтерфейса. Оборудование высокого класса, конфигурация нестандартная. Не могу определить модель, но уровень технологии… значительно превышает все, с чем мы сталкивались».

Почему-то я даже не удивился.

Подголовник чуть сдвинулся. Тонкий щуп выскользнул из паза — я почувствовал легкое прикосновение к коже у основания черепа. Холодный металл нащупал порт, на секунду замер…

Щелчок. Контакт.

Мир на мгновение подернулся рябью — знакомое ощущение, когда чужое оборудование подключается к нейрочипу. Легкое головокружение, привкус металла на языке, мурашки по затылку…

«Подключение установлено, — доложил Симба. Голос чуть напряженный. — Внешний интерфейс запрашивает доступ к нейроматрице. Шеф, мне это…»

В этот момент я посмотрел на Демьянова.

И увидел, как его глаза вспыхнули синим.

Это была не игра света. Не метафора. Черт побери, радужки старика буквально засветились — ярким, насыщенным синим свечением, как у экрана, включенного на полную яркость в темной комнате. Глубоким, нечеловеческим. Тем же цветом, что линии экзоскелета под свитером…

«Шеф! — голос Симбы стал резким. — Фиксирую прямое воздействие на нейроматрицу! Источник — объект Демьянов! Протокол неизвестен! Не могу класси…»

Голос Симбы оборвался. Не заглох, не затих — именно оборвался, будто кто-то нажал на паузу.

И в ту же секунду я почувствовал, как что-то коснулось моего сознания.

Не больно. Не грубо. Не так, как на станции Эдема, где чужая программа ломилась в мозг, как таран в ворота. Это было… иначе. Аккуратно, точно, почти деликатно. Как пальцы пианиста, нащупывающие нужные клавиши.

И нашедшие.

Щелк.

Будто ключ повернулся в замке, о существовании которого я даже не подозревал.

Где-то в глубине черепа будто что-то сдвинулось. Дрогнуло, поехало, начало разворачиваться — медленно сперва, а потом быстрее, быстрее, быстрее…

И обрушилось.

Плотина, стоявшая в голове столько, сколько я себя помнил — а может, и дольше — не треснула, не дала течь. Она рухнула целиком, разом, как взорванная стена, и из-за нее потоком ударили воспоминания.

Лица. Голоса. Имена. Места.

Запах пороха. Вкус пыли. Чьи-то руки, вытаскивающие меня из-под обломков. Бетон, кровь, рация, хрипящая чужими позывными. Кабинет с видом на ночную Москву — живую, настоящую, с огнями и движением. Лицо в зеркале — моложе, без шрамов, без имплантов. Мое лицо, но другое. Из другой жизни.

Плесецкий — здоровый, на своих ногах, в дорогом костюме, с горящими глазами фанатика. Лаборатория. Капсулы. Серверные стойки. Логотип ГенТек. Слово «Эдем» на экране. Мой голос: «Это безумие, профессор». Его смех: «Нет, Антон. Это будущее».

Дата-центр. Ночь. Группа захвата. Мое лицо в тактическом шлеме, отраженное в стеклянной двери. Выстрелы. Крики. Падающее тело в белом халате. Кровь на кафельном полу.

Я кричу.

Все сразу, все одновременно, слой за слоем, год за годом — будто кто-то запихивал целую жизнь в секунду, и секунда эта длилась вечность.