Читать книгу «Точка невозврата» онлайн.

Лифт выплюнул нас на пятьдесят второй этаж, и я невольно прищурился.

Первое, что бросалось в глаза — обилие света. Панорамные окна от пола до потолка, и за ними — серое питерское небо, затапливающее коридор мягким, ровным сиянием. После бараков, блокпостов и бетонных кишок тоннелей глаза заслезились. Дальше — больше. Чистый пол. Стены без единой трещины. Светильники — не самодельные плафоны из жестянок, а настоящие, встроенные в потолок панели. И пахло не сыростью, не машинным маслом и не потом, а чем-то нейтральным, почти стерильным. Как в больнице. Или в дорогом довоенном офисе.

Ли шагал впереди, не оборачиваясь. Конвойные остались у лифта — будто на невидимую стену наткнулись. Здесь, наверху, в них не нуждались. Или не пускали. И первое, и второе — любопытно.

По коридору навстречу прошел офицер. Кивнул Ли как своему, мазнул взглядом по мне, чуть замедлился — и пошел дальше. Следом — тетка в белом халате, с планшетом под мышкой. Двое в штатском, на ходу тыкающие в голографические экраны каких-то наладонников. Обычная суета. Только все чистые, выспавшиеся и в нормальной одежде. Не в серых казенных робах, как та бригада на Ваське, что кирпичи друг другу по цепочке передавала.

Внизу — муравьи. Наверху — те, кто решает, куда муравьям ползти. Схема стара как мир. Ничего нового ни до войны, ни после.

— Ни хрена себе офис, — выдохнул Гром, притормозив у окна. Глянул вниз и замолк. Оно и понятно: с пятьдесят второго этажа все эти стены, бараки и стройплощадки выглядели совсем иначе. Масштаб того, что Феникс тут отстроил, бил по башке именно отсюда, сверху.

Рокот молчал, но глаза у него так и бегали. Запоминал. Оценивал. Считал. Привычка, от которой не избавишься, даже если очень захочешь.

Мы прошли по коридорам еще немного, и Ли, наконец, остановился у двойных дверей. Дерево. Настоящее, темное, тяжелое. Не фанера, не пластик — натуральный массив. Я провел пальцем по косяку. Кучеряво живут товарищи…

— Два правила, — сказал Ли, обернувшись, и я даже удивился, увидев, насколько серьезное у него выражение лица. — Не хамить. Отвечать честно.

— Не хамить, даже если сильно захочется? — не удержался я.

— Перетерпишь.

М-да. Кажется, сейчас и правда не до шуток. Ну, ладно. Серьезным умею быть даже я…

Иногда.

Ли толкнул дверь, и мы вошли внутрь.

За дверью оказалась переговорная. Большая, просторная, с теми же панорамными окнами во всю стену. В окнах — вид на город внизу, серая каша руин и бараков, прошитая нитками стен. Дальше — залив, блеклый горизонт. Красиво. Если не думать, что жизни за этим горизонтом практически нет.

Посреди комнаты стоял стол. Длинный, из того же темного дерева. Любят они тут натуральные материалы, как я погляжу. За столом сидели люди.

Во главе — женщина. На вид — пятьдесят с хвостиком, короткая седая стрижка, скулы как лезвия. Выправка строевая, спина как линейка. Форма Феникса, на плечах — шевроны, которых я не знал, но рядовым там и не пахло, разумеется. Руки женщины лежали на столе, пальцы сцеплены. Глаза — холодные, оценивающие. Такой взгляд бывает у людей, которые привыкли принимать решения. И далеко не всегда приятные.

Справа от нее — еще двое. Один грузный, побитый жизнью мужик с тяжелой мордой и бровями, под которыми глаз почти не видно. Руки — лопаты. Явно не штабист, этот землю рыл и людей за собой водил. Второй — поджарый, помоложе, лет тридцать пять, коротко стриженный, взгляд цепкий. Аналитик, скорее всего. Или разведка. Оба в форме, оба смотрели на нас примерно как на бродячих кошек, которых зачем-то притащили в чистую квартиру.

Еще один — штатский. Худой, в очках, халат накинут на свитер, перед ним планшет и стопка распечаток. Ученый. Или инженер. Точно не боец.

Ли прошел к столу…

И сел. Не на гостевой стул — за сам стол. Через одно кресло от женщины-командира. Спокойно, привычно, будто всю жизнь тут сидел.

Я вскинул бровь. Покосился на Грома. Тот нахмурился. Рокот чуть дернул желваком, но промолчал.

Обычный пилот, значит? Ну-ну. Интересно, интересно…

И последний.

Я его чуть не пропустил. Он сидел не за столом, а отдельно — у окна, в кресле, развернутом полубоком. Будто ему было глубоко плевать на все происходящее. Или будто он все это уже видел тысячу раз и знал наперед, чем кончится.

Старик. Высокий, это понятно даже по сидящему — длинные ноги, широкие плечи… Темный свитер, тактические штаны, заправленные в высокие ботинки. Ни шевронов, ни знаков различия. Я пригляделся и нахмурился. Под свитером у него что-то светилось. Тонкие голубые линии шли вдоль рук, вдоль спины, в районе позвоночника… Экзоскелет. Не навесной — интегрированный, вросший в тело, ставший его частью.

Морда — будто из гранита тесали. Морщины глубокие, складки у рта, как шрамы. Седой ежик волос. На вид — под семьдесят. Крепкий, но старый. Тело отработало свое, и без этого светящегося каркаса под свитером мужик, скорее всего, ходил бы с трудом.

Но глаза…

Глаза были… Странные. Не старые, не уставшие — живые, острые, молодые. Так не бывает. Лицо — да, на семьдесят. Но если сфокусироваться исключительно на взгляде, больше тридцати ему я не дал бы.

Интересно девки пляшут.