Читать книгу «Точка невозврата» онлайн.

Я поднялся на четвереньки, застонав от боли, и пополз куда-то в дым.

Тела. Несколько штук, в разных местах — черная тактическая одежда, перекрученные позы. Бойцы «Феникса». Никто не шевелился. Дальше, ближе к проему — искореженные куски экзоброни, торчащие из-под обломков бетона. Спецназ. Тоже без движения… Охренеть просто…

Плесецкого я не видел. Там, где я его прижимал к полу, лежала бетонная плита. Из-под края торчал кусок белой ткани.

Проверять, что там, я не стал. Не до этого.

Перевернувшись на спину, я начал избавляться от снаряжения. Маска — прочь. Бронежилет… Прут торчит точно между пластинами, не снять… Дерьмо. Придется выдергивать.

Взявшись за прут обеими руками, я сжал зубы, и, не давая себе времени на раздумья, дернул.

Тело пронзила боль, в глазах потемнело, и на какой-то миг я, кажется, потерял сознание. Кое-как придя в себя, тут же сунул руку в набедренный карман и нащупал аптечку. Рванул зубами упаковку, приложил сложенный бинт к залитой кровью груди, залепил медицинским скотчем… Паршиво — но лучше, чем ничего. Хотя бы немного замедлит кровотечение.

Нащупав фастексты быстросброса, сбросил бронежилет. Вжикнул молнией рабочей куртки, кое-как стянул ее и обросил в сторону. Все. Остальное — штаны, ботинки, футболка — все мое. Сойду за потерпевшего… На какое-то время.

Встав на четвереньки, я попытался сориентироваться. Повсюду гудел огонь, над полом стелился дым, и я закашлялся. Проклятье… Идти наружу той же дорогой нельзя. Должен быть другой выход. И думаю, что я знаю, где его искать.

Встал. Колени подогнулись, но я устоял, схватившись за обломок стойки. Жар бил в лицо, пламя быстро распространялось по залу. Я зажал нос рукавом и двинулся вперед, едва не теряя сознание от боли.

Я полз, где не мог идти, и шел, где не мог ползти — между перекрученных стоек и бетонных обломков, сквозь дым, сквозь жар, сквозь собственную боль. Ребра орали, грудь горела, глаза слезились от дыма… Но с каждым шагом я был все ближе к цели — к двери, из-за которой появился Плесецкий.

Ввалившись в каморку, я едва не упал, схватился за стол, навалился на него грудью и закашлялся. Бумаги на столе тут же покрылись красными брызгами. Блин. Наверное, это совсем плохо, да?

Отдышавшись — насколько вообще можно отдышаться с дыркой в груди — я огляделся. Небольшое помещение, заваленное бумагами и распечатками. Стол, кресло, ноутбук с треснувшим экраном — видимо, достало взрывной волной. На стене — белая доска с формулами, написанными характерным мелким почерком Плесецкого. Несколько мониторов, тоже мертвых. И — окно. Небольшое, но достаточное, чтобы протиснуться. За мутным стеклом — вечернее небо и кусок бетонной стены соседнего корпуса. Первый этаж. Земля — чуть ниже подоконника.

Пойдет.

Я добрался до окна, провернул ручку и толкнул раму. Заскрежетало — это окно последний раз открывалось вечность назад… Навалился, дожал. В лицо ударил свежий воздух — после дымного ада серверной он показался ледяным, и я невольно сделал глубокий вдох. Зря. Грудь прострелило болью, в глазах замерцало, и я понял, что сейчас отключусь.

Не сейчас. Не здесь. Давай, боец. Вперед.

Я перевалился через подоконник. Руки поехали по мокрому металлу, тело качнулось — и я полетел вниз, не успев сгруппироваться. До земли оказалось больше, чем я ожидал, метра полтора, может два… Приземлился на бок, на раненую сторону, и боль была такая, что перед глазами не потемнело — побелело. Яркая, слепящая белизна, как от тех прожекторов в ангаре, а потом…

А потом ничего.

В очередной раз.

— … он дышит?

Голос. Откуда-то сверху. Далекий, будто через вату.

— Дышит, дышит. Посмотри, что у него на груди… Это что, пропуск? Зорин… Зорин Антон Сергеевич. Офицер охраны. Ого. Совсем плох, гляди — вся футболка в крови.

— Внутри кто-то еще есть?

— Хрен знает. Там завалы, пожарные работают… И вояки никого не пускают. Ладно, это явно не террорист. Давай его на носилки и в машину. Быстро.

Меня подхватили чужие руки — грубоватые, торопливые, но умелые. Приподняли, переложили. Что-то жесткое и плоское под спиной — носилки. Ремни на груди — не затянули, просто накинули. Понесли. Мир покачивался, над головой проплывали фонари, далекие столбы дыма, красно-синие всполохи мигалок.

Потом — лязг, толчок, железные стенки. Машина. Скорая, судя по запаху дезинфекции и тому, как гудело под полом. Носилки щелкнули в крепления.

Дальше — урывками.

Кто-то задрал футболку. Присвистнул.

— Ну и каша… Кто его так залатал? Он сам, что ли? Бинт, скотч… Творчество, блин…

— Осторожнее. Наложи нормальную повязку, вкати гемостатик и обезбол и оставь пока. Пусть врачи разбираются.