Развод. Слишком сильная, чтобы простить: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

Она отпивает из бокала, улыбается. Улыбка чуть сбилась.

— У него график. Спит давно. Художники, знаешь, как дети — если не уложишь до двенадцати, будут капризничать.

Илья встаёт.

— Даш, хочешь вина?

— Нет.

— Всё в порядке. Просто разговаривали.

— В два сорок ночи. В кабинете. За закрытой дверью.

— Даша... — он делает шаг, но я поднимаю ладонь. Стоп.

Смотрю на них. На обоих.

Она сидит расслабленно. Он — напряжён, но старается держаться. Это уже не дружеский вечер. И не случайность. Это система . Она пришла — и вошла вглубь. В наш дом. В наш воздух.

— Надеюсь, я не мешаю, — говорю. — Развлекайтесь. Только потише.

— Даш, — снова он.

— Спокойной ночи, Илья Олегович, — произношу так, как будто мы не муж и жена, а чиновник и налоговый инспектор.

И разворачиваюсь.

Прохожу мимо спальни, мимо лестницы. Захожу в ванную. Закрываю за собой дверь и смотрю на себя в зеркало. Лицо чуть побледнело, волосы растрёпаны, глаза… чужие.

Но я смотрю и понимаю:

Я всё поняла. Не до конца — но уже достаточно.

ГЛАВА 4

Даша

Я просыпаюсь рано. Не из-за будильника — из-за пустоты.

Ильи рядом нет, снова.

Сон, урывками возвращающийся в полубессознании, был странным: я блуждала по дому, в котором двери не открывались, а стены отодвигались, обнажая чужие лица.

Встаю, иду в душ. Затем — кухня. Всё по накатанной: кофе, два яйца всмятку, грейпфрут, йогурт. Я — человек ритуалов. Или была. Когда-то.

Ставлю чашку на стол, только делаю первый глоток — слышу шаги.

Мягкие. Неспешные. Мужские.

Марк.

Молодой, высокий, с теми самыми чуть беспорядочными волосами, которые модные девочки называют «творческим хаосом». В футболке и мягких брюках. Смотрит на меня, как будто впервые видит при свете дня.

— Доброе утро, Дарья, — говорит вежливо, даже с улыбкой.

— Доброе, Марк. Вы рано.

Он кивает. Подходит к кофемашине, ловко нажимает нужную кнопку, как будто живёт тут давно.