Попаданка: Кружева для Инквизитора, или Гламур в Лаптях: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

Официант-пингвин что-то заметил. Он сделал шаг вперед, но так медленно, словно двигался в киселе.

В груди начало печь. Легкие горели, требуя кислорода. Я упала на колени, царапая идеальным маникюром дерево. Ноготь на указательном пальце сломался с противным хрустом.

«Черт! Свежий шеллак!»

Это была последняя мысль. Перед глазами поплыли цветные круги — фиолетовые, как мои новые туфли, и черные, как душа моего бывшего.

Солнце Монако мигнуло и погасло.

Темнота была плотной и вязкой, как дешевый тональный крем. Я висела в ней, не чувствуя тела.

«Ну все, — подумала я. — Сейчас будет свет в конце туннеля, ангелы с арфами и, надеюсь, бесплатный бар».

Но света не было. Зато появились звуки.

Сначала — чавканье. Громкое, ритмичное, наглое. Словно кто-то ел салат прямо у меня над ухом и не стеснялся.

Потом — запах.

Я ожидала аромата ладана или хотя бы стерильности больничной палаты. Но в нос ударило чем-то тяжелым, кислым и невыносимо земным. Пахло так, будто кто-то смешал навоз, прелое сено и перегар дяди Толи из соседнего подъезда, к которому я в детстве бегала за солью.

— Ме-е-е…

Звук прозвучал требовательно и близко.

Я резко вдохнула. Воздух ворвался в легкие, но он был пыльным и колючим.

Я распахнула глаза.

Надо мной не было неба Монако. Не было потолка реанимации. Были кривые, потемневшие от времени деревянные балки, увитые паутиной такой толщины, что из нее можно было вязать носки.

Я попыталась приподняться, но рука утонула в чем-то колючем. Сено. Я лежала на куче сена.

Прямо перед моим лицом, на расстоянии поцелуя, находилась морда. Вытянутая, с жидкой бороденкой и прямоугольными зрачками, в которых читалась вселенская пустота.

Коза.

Она меланхолично жевала прядь моих волос. Моих платиновых, ламинированных, ухоженных волос!

— А ну пшла! — заорала я, дергаясь назад.

Голос прозвучал хрипло и… странно. Не мое привычное контральто, а что-то звонкое, почти писклявое.

Коза не впечатлилась. Она лишь дернула головой, выдирая клок волос, и обиженно мекнула, отходя в сторону.

Я села, ощущая, как колет спину через ткань. Ткань?

Я опустила взгляд.

Где мой купальник от Agent Provocateur? Где мое тело, на которое я потратила годовой бюджет небольшой африканской страны?

На мне висела мешковатая рубаха серого цвета, грубая, как наждачка. Она скрывала всё, но даже через этот балахон я чувствовала — грудь стала тяжелее. И больше.

Я вытянула руки.

Кожа была смуглой, шершавой. Ногти — обломаны под корень, с черной каймой грязи. На запястье, где еще минуту назад сверкал Cartier, красовалось пятно от сажи.

— Это что за треш? — прошептала я, ощупывая лицо.