Цветок увял. Лежащий на песке
Был интересен мало проходящим.
Не рви цветов! Любуйся настоящим,
Живущим полной жизнью лепестком!
Она ж и так вершится тем песком,
Что в скорбной горсти… И не будь прохожим, -
Идущим мимо, на других похожим.
Цикорий брошенный. Он, солнышку навстречу,
Расцвел, кончине собственной переча.
Я видел то. И знаю — так бывает,
Кто любит жизнь, тот ей и уступает:
Дорогу, право, на себя права…
Но жизнь есть жизнь, а что слова — слова.
Исправлено…
Исправлено. И смысл усугублён,
Про них, иных, неверных нам. Времён
Забывших, как и славы тех побед.
Их будто не было, как не было и бед.
Скрошив резцы, не погибали деды
Страны во имя, для одной Победы,
За матерей, надсаженных в тылу,
Детей голодных, крошки по столу
Искавших бесполезно. Это тыл…
Кто не был там, и тот не позабыл.
Но утерявшим память, совесть вспять
Уж не вернуть. Её нельзя терять,
Она не рубль, не положить в карман,
Не оплатить смертей, болезней, ран.
Тому чей дух не сломлен, как в дыму,
Не разгадать причины, не поймут